Письма к музе

Это конечно утопия, но тогда Земля бы стала раем, коим она и была до прихода людей.

Извини, отвлёкся. Конечно лицемерно говорить такое, сидя за компьютером, который сделан из нефти и руды, в каменном доме, за деревянным столом, на кресле обитым кожей или шерстью. Я не пытаюсь сказать, что лучше других, нет, просто констатирую факт.

Просто сидя в офисе, хочется иногда пойти и поработать руками, в огороде. В этой работе чувствуется единение с природой. В детстве это было чем-то захватывающим. Ухаживаешь за огородом, а он тебе осенью плоды.

Интересно все же устроен мир. Я работаю на восьмом этаже в коробке из бетона, стоящей на таком же бетоне. И если бы ещё и жил в такой коробке, к черту бы свихнулся. С одной стороны, это благо, люди живут в одном месте в большом количестве, меньше земли портится домами. Но с другой, жить в многоэтажных домах при огромной территории это странно.

Что-то я опять отвлекаюсь. Может показаться что я не люблю людей, нет, они интересные, но со странностями.

Земля создала нас, и мы благодарны ей, может не все, но многие. Иначе давно бы уже взорвали её, тем более что оружия предостаточно. Что хотел сказать этим письмом? Наверное, то, что не нужно отрываться от земли, а если нет такой возможности, то хотя бы иногда бывать в лесах и парках, на реках и благодарить за эту красоту обычной чистотой после себя. Ты это понимаешь, я знаю. Среди всех детей земли, ты одна из самых выдающихся, просто пока этого не знаешь. Береги себя и наш общий дом, ты, чудо планеты Земля…

О любви

«Любовь бывает разной, даже самоуничтожительной – но это по-прежнему любовь»

Хелена Бонем Картер

Что я думаю о любви? Что её никто никогда не видел.

Мы видим проявления любви, но никак не её саму. Она есть, я уверен. Она прекрасна, как ты и прячется где-то высоко-высоко на горе, куда дойти могут лишь немногие и только в паре с кем-то. Все мы любим, мы знаем, что значит любить, но объяснить, наверное, никто не сможет. Что для тебя значит любить? Умереть ради любимого? Глупо, наверное, ведь если он чувствует то же, то и сам покончит с собой от горя. Тогда твоя жертва напрасна. Нет, нужно что-то другое. Кто-то припишет любовь к инстинкту размножения и тоже будет прав лишь отчасти. Мы ведь можем любить: себя, родителей, родных, друзей, представителя противоположного пола, умерших даже людей, свою работу и много-много чего ещё. Любовь, похоже это высшая ступень проявления симпатии.