как же в жизни всё непросто: от роддома до погоста… выборка из сборника: правды путь весьма тернист, жизнь отнюдь не белый лист…

А до лука, понемножку,

Съели всю мою картошку.

Хоть малы, едят, как слон

И прогнать, попробуй, вон…

*** (своё всегда лучше…)

Дубрава джунглей ближе мне,

Чудес не нужно, как во сне…

Ну что экзотика, она

Не для меня ведь создана…

Я там чужой, там всё чужое,

Но моего оно покроя—

Не в пору там, не в меру тут…

И привыкать – напрасный труд…

А здесь дышу, здесь корень мой,

Здесь мой исконно край родной…

*** ()

Ругая родину свою, одну деталь учти,

Что на чужбине, по-любому, не будешь ты в чести…

Плоха та Родина иль нет, другую не найдёшь…

Судя других, себя спроси – атак ли ты хорош?

Ты не хули, а помогай по силам по своим.

Запомни, дом, родимый дом мы сами и творим…

*** ()

Душа большая у России,

Прощала очень много…

Ответив силой на насилие,

Мир укрепляла снова…

И тем на помощь приходя,

Возможно и не раз,

Душой кто явно не дитя,

Сказал бы без прикрас;

Но помощь в бедствии просил,

Её не заслужив…

Россия не жалела сил

И он остался жив…

Не глупость, жалость в том видна,

Что без наград осталась…

России не нужна война

И выгода здесь – малость…

Не понял Запад до сих пор

Подобного порыва…

Там славен плут, порою вор,

Карают слабых живо…

Не повезло с соседом ей,

Случается такое…

Ей надо быть сильней, смелей,

Ведь нету ей покоя…

*** ()

Содержание, форма – это

Два различные предмета.

С первым явно всё сложней

Очевидных всем идей…

Со своим любимым делом,

В коем можно быть умелым

Соотносимся мы так…

Но не символ в нём, а знак…

*** ()

Когда не знаешь, что сказать,

Ты лучше помолчи.

Проступит дурачины масть,

Где слов текут ручьи…

С процессом мысленным оно

Не очень совместимо—

Излит сосуд, явилось дно…

Но пустота здесь мнима…

Родится мысль, ей не мешай

Своею болтовнёй.

Терпения сытен урожай,

У спешки он иной…

*** (я сам с собой на едине, пишу, взывая к тишине…)

Я не навязчив… скучно ль мне?

Душа не то, чтобы в огне,

Не страсть, не мука, но сродни…

Идут чредой своею дни…

Да, одному надёжней, но

Спокойно слишком это «дно»…

То одиночеством зовут,

Ничто нельзя исправить тут…

Я глуп, чего не знаю жду,

Наверно новую беду…

И гнев рождается во мне…

Ну вот теперь я как в огне…

Кому воздать, не знаю лишь…

Эй, тишина, чего молчишь?!.