Стихи на опавшем листе

И несмотря на все происки,

Что посылает судьба,

Я повстречался с Доронинским,

Чтобы найти в нём себя.

Вёсны растаяли в зареве,

Лето сгорает, греша,

Мечется птицею в мареве

С русским упрямством душа.

Брызнули первые проблески –

Это разлился рассвет.

Я породнился с Доронинским,

Лучше которого нет.

Воздух пьянит ароматами

Местной духмяной травы,

А за резными оградами –

Шёпот весёлый листвы.

И деревенские оттиски

В сердце застынут слезой.

Я не прощаюсь с Доронинским –

Жил здесь когда-то дед мой.

Снова – Урульга

Первоцветом солнце наливное

Распускало волосы-лучи.

Розовело небушко родное,

Словно бы румянилось в печи.

Краски разбавляя хорошенько,

Ингода ласкала берега.

Просыпалась тихо деревенька

С именем тунгусским Урульга.

Под цветными росчерками лета

Много крыш знакомых и крылец.

Здесь когда-то, в рваное одетый,

Босоного бегал мой отец.

Помнят эти улочки в избытке

Бойкого задиру-пацана,

А теперь стоит он у калитки,

И виски венчает седина.

На погосте рюмочку пропустит

На помин родителей своих

И пройдётся в легковесной грусти

По местам, где мысли лишь о них.

А потом уедет в шумный город –

Точно от себя уйдёт в бега,

И под сердцем снова – жгучий холод,

А на сердце снова – Урульга.

Деревенская Русь

Ковыляют ковыли вдоль обочины

Сухостоем на холодном ветру.

Деревушки на Руси скособочены –

Не пришлись они сейчас ко двору.

Побираются, как будто бы нищенки,

Снова прячась за прогнивший забор,

Но цветут по вёснам белые вишенки,

Да черёмухи в фате тупят взор.

Горько им стоять под небом невестами

В позабытых, захолустных местах.

В путь последний там уносят с оркестрами

Тех, кто был ещё вчера на ногах.

Жизнь не вечна, всё несётся к забвению,

Только на сердце от этого – грусть.

Не живёт она уже, к сожалению, –

Доживает деревенская Русь.

В мире нет другой такой

Я простодушно улыбнусь

Земле родной, рассветно-синей,

В которой брошенная Русь

Зовётся именем Россия.

Той, что сводила много лет

С ума художников известных.

И не один слагал поэт

Стихи в минутах легковесных.

Лишь за неё срывались в бой,

В любви своей признавшись кровью,

Мужчины с общею судьбой.

И падал дождь к их изголовью.

Она ж невестою весной

Опять цветёт, теплом играя,

И в мире нет другой такой,

Как наша Родина святая.