Стихи разных лет

Но сам же себя побраню:

Пока еще вряд ли понятно,

Куда и зачем я клоню.

Сюжета ведь нет и в помине.

Прогнулась центральная ось

Рассказа.

Лицо героини,

Как будто на серой холстине,

Пятном водяным расплылось.

Признайтесь, хотите портрета?

Извольте.

Портрет для поэта

Предмет совершенно нетрудный.

Но – скромность!

Он будет погрудный.

Нет,

даже до плеч,

волосами,

увы, не прикрытых.

До плеч!

А ниже допишите сами.

Поэт ведь обязан беречь

Морали священные нормы.

Риск, правда, совсем невелик:

Как ни соблазнительны формы,

Останутся плоскими книг

Страницы.

Хоть пользуйся лупой,

Хоть сквозь поляроид гляди,

Хоть вечно их взглядами щупай,

Хоть пальцем по буквам води, —

Все зря.

Стоп.

Фантазии призму

Нельзя применять никогда.

Иначе случится беда:

Вмиг скатитесь к сексуализму.

И пошлая мысль, как ни стыдно,

Написана будет на лбу.

И Фрейда останки ехидно

Хихикнут в истлевшем гробу.

Ну, к делу.

Тут надо бы взвиться,

Рассыпав эпитетов воз.

Однако у нашей девицы

Все было на месте: рот, нос,

Два глаза.

Устроит едва ли

Подобный портрет знатоков.

Но более мелких деталей

Не мог разглядеть без очков

Герой.

К счастью, дело не в этом,

А в том, что столкнуло двоих:

Шутя познакомила их

Судьба близорукая

летом

3. Agitato

Когда я на работу торопился,

однажды утром

мне

спросонья, видно,

представилось, что люди – бегуны.

Дистанцию – всю жизнь,

как стометровку,

Они одолевают за мгновенья,

и вроде бы по направленьям разным

спешат,

а финиш,

финиш общий – смерть?.

Кому-то рассказав о мысли вздорной,

в ответ услышал:

мы живем в потоке.

Тогда мне это показалось фразой,

пустой,

с претензией на глубину.,

Но позже,

год или два спустя,

сам,

неожиданно,

и очень-очень ясно

увидел и, услышал я его.

Поток ревет,

бурлит.

Он мутен

от сумасшедшей быстроты.,

Злит, веселит;

горяч, беспутен.

Его излучины круты.

Несет.

Куда?

Не разбирали

до нас

и после не поймут.

– Прямые, плоскости, спирали;

изломы войн, восстаний, смут.

И ни за что не ухватиться.

И ни дымка от корабля.

Летят одни надежды-птицы

туда, где чудится Земля.

Доплыть бы до нее! —

Какое.

Передохнуть хотя бы,

но —

утянут омуты покоя

на смерти илистое дно.

И хоть порой тела немеют

от леденящих душу струй,

плывут.