Пробуждение

В волшебный Петербург, в его весенний вздох

Войти, чтобы понять трагедию распада.

Свобода. Нищета. Разруха. Светлый миг.

И бродит Мандельштам там по дорожкам сада.

Последний Петербург. Его прощальный крик.

М. Ю. Лермонтов

Он получил свою отставку

От этой жизни наконец.

Не в ссылку новую отправку,

Он получил покой, певец.

Елизавете Алексевне

Не нужно больше хлопотать.

Он получил свое спасенье,

Не дописав свою тетрадь.

В раскатах молнии и грома

Ушла мятежная душа.

Кавказа светлая истома

Все также будет хороша.

Но кто его сравнится силе?

Он будет встречен, как поэт,

В небесной вымытой России,

Там, где собрался весь наш свет.

Н. С. Гумилев

…я буду снова я

Простой идиец, задремавший

В священный вечер у ручья

Н. С. Гумилев

Хорошо умирал Гумилев.

Спокойно сигарету докурил до конца.

Даже вызвал восхищение пару слов

У какого-то стрелявшего молодца.

В пику выстрелу окурок летел.

Зря вы думали убить, жизнь ничья.

Он очнулся в тишине, где присел,

Тот индиец, задремавший у ручья.

Марине Цветаевой

Пожарила сыну котлеты

И богу вернула билет,

Как ты обещала. Но где ты,

Марина, и как там тот свет?

Потом уже Але сказала

Про тяжкий и длительный путь.

Марина, c какого вокзала

Приехать к тебе как-нибудь?

В Коктебеле

Вот краски и книги, а выше – портреты,

И так же ступенька дрожит и скрипит.

И море сиренево-синего цвета.

И зеркала глянец.

Чуть – чуть улыбаясь, царевна поэта.

А рядом Марина, наверно, сидит.

Но где же хозяин, что даст мне советы,

Певец Киммерии? Хозяин молчит.

В музеях есть что-то печальное. Лето

Разбилось о берег, курортный гранит.

О прошлом душа моя всхлипнула где-то

И, ханским огнем опаляясь, горит.

Но там, на скале его профиль… Ответы

Спроси у природы. Она их хранит.

Поэтам ушедших лет

Опять меня обступаете, тени —

Поэты ушедших лет.

Вы – пройденные ступени,

Вы – пойманный в руку свет.

А я же стремлюсь к иному,

Что выше иной головы.

Зачем же меня до дому

Опять провожаете вы?

Ведь слово «поэт» не больше

Мне значит, чем «есть» и «пить».

Зачем же в свой легкий почерк

Вы просите приходить?

Летите своей богемой,

Гордитесь своей красой,

Cеребряный век не гений,

А просто танцор босой.

Взята его трудная веха,

Где он оставил свой след.