МНЕ БОЛЬНО. Проза

МНЕ БОЛЬНО. Проза

Никита Завернин

Иногда мне просто хочется поразмышлять о жизни.В этой книге собраны некоторые мои размышления.Не знаю, ради чего я создал эту книгу.Видимо, от скуки.

МНЕ БОЛЬНО

Проза

Никита Завернин

© Никита Завернин, 2020

ISBN 978-5-4498-2747-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Клуб Самоубийц»

    Мы любим трагедию. Мы обожаем конфликты. Нам нужен Дьявол, а если Дьявола нет, мы создаем его сами.

Я сидел в широком кругу людей в полной тишине.

Пару минут назад все здесь копошились, как опарыши в гниющем трупе, но теперь всё стихло.

Все неспеша натягивают на свои лица маски. Холодные, безэмоциональные, ничего не выражающие. Маски, соответствующие своим хозяевам. В центре плотного круга людей лежит обычный револьвер с барабаном на шесть патронов. Но на данный момент он пуст. Теплый приглушенный свет падает на него и револьвер мягко поблескивает в сумраке. Рядом с каждым из участников лежит маленький патрон.

Каждый из пришедших по очереди встает, произносит свое имя и рассказывает о том, как ему плохо и одиноко. О долгах, о нелюбящей жене, о ненависти к себе, о том, как они ненавидят мир, о том, как несправедливо обошлась с ними судьба.

Как же меня это достало. Скукота. Эти тупые люди так меня нервируют. Давай уже, договаривай, никому не интересно слушать твою речь. Я пришел сюда не за этим. Я здесь для того, чтобы увидеть Это. Я жажду увидеть Смерть. Каждый раз я прихожу сюда, чтобы увидеть Смерть в ее истинном обличии.

Очередь доходит до меня и я рассказываю этим идиотам что-то банальное про жену и долги. Кретины. Наконец эти придурки заткнулись. Наконец начинается самая интересная часть.

В центр выходит первый «игрок», медленно поднимает пистолет с пола и садится на свое прежнее место. Трясущимися руками он поднимает лежащий рядом патрон и вставляет его в барабан. Затем резким движением руки он прокручивает его и медленно подносит револьвер к виску. Я чувствую то, как он паникует, чую его страх.

О, как бы я хотел видеть его лицо, но оно скрыто маской. Ледяной и непроглядной. Наконец его указательный палец ложится на холодный курок и будто в замедленной съемке нажимает его. Щелчок. Револьвер не выстрелил и «игрок» с шумом выдыхает. «Ничего», – подумал я, игра только началась. Следующий ход.

Эти кретины думают, будто что-то здесь решают. Они считают себя шахматистами, но по натуре, они лишь пешки. Каждый в этом кругу мнит себя Богом.