Печаль цвета ламантин. Стихи, миниатюры, стихотворения в прозе

Ты говорил – талой влагой затопит!

Что слякоть нам принесёт?

Я говорила – летом так жарко,

Тёплая в лужах вода,

Можно по ним босиком пробежаться

Сразу же после дождя!

Ты говорил – что с простудою сляжем,

Нечего ноги мочить!

Я говорила – мы мёдом намажем.

Но, уже поздно учить!

Ты говорил – клонит солнце к закату.

Я же искала рассвет.

Ты говорил – ты сама виновата!

Я же шептала – дуэт.

Ты говорил – листопад поможет,

Спрячет больную любовь.

Словно её припоро'шить возможно?

Золотом, ложью? Уволь!

Ты говорил – белый снег укроет

Шубой озябшую грусть.

Будто согреет пальто меховое?

Глядя в глаза, смеюсь!

И вот теперь ты по лужам бродишь,

Пишешь с утра – «Привет!»

Даже рассветы встречать не против…

Я же пишу тебе – «Нет!»

Когда сжигают листья в парках…

Когда сжигают листья в парках,

И ты стоишь, глотая дым,

И прячешь руки в чёрной парке,

Покажется, что ты один

Жалеешь дней ушедших радость,

Их сходство с юностью самой,

Ты ощущаешь ту предвзятость

Судьбы к тебе и стороной

Впредь огибаешь те аллеи,

Которыми любил бродить,

Когда, казалось, пусть беднее,

Но веселее было жить.

На холсте января…

На холсте января нарисую смеющийся лик,

На холсте Патриарших коньком накарябаю имя

И пройду мимо львов, что вот в этот единственный миг,

Смотрят вслед человеку с улыбкой скользящему мимо

По проулку, в мороз, в город ярких огней и витрин,

Мимо лиц неживых за стеклом, что белей снегопада;

Манекены кивают во след, но без ваших картин

Я легко обойдусь, я сегодня и малому рада.

Город дремлет ещё после праздничных красочных снов,

Ещё искры салютов в ночи загораются в небе,

Аметистовый свет разливается между домов,

Там, куда не захаживал он, там, где он ещё не был.

Не волшебница я, но ведь тоже, признаться, люблю

Пошалить, позаглядывать в окна, дарить всем подарки.

В этот праздник спасибо хочу я сказать январю

За его безответную щедрость и дни, что так ярки.

Курит зимняя дорога…

Курит зимняя дорога —

Жизни полоса —

У земного постового

Снова чудеса!

За обочьем, справа, слева,

Намела зима —

Нет стихии той предела —

Снега закрома!

Ни дерев, ни горизонта!

В мареве седом

Льётся бархатное солнце

Белым молоком!

Только гордо у обочин

Чёрные столбы,

Подбоченившись, нарочно

Ёжатся одни.