Жаль, не войти в прошедший дождь

Где тот мудрец и тот пророк,

Кто тайну времени постиг?

Шумит беспечная толпа,

У ног твоих течёт рекой.

Запомнил тот, кто здесь ступал

Зловещий колокольчик твой.

Как много было этих рек

Горящих глаз, сплетённых рук,

Бегущих вдаль из века в век

И в Лете замыкавших круг.

Ну, вот и я иду в толпе

И тщусь тебе ответить – Нет!

Что, разве ощущений спектр —

Он – лишь игры обманный свет?

Иду. Опять звенят Орлой.

И ты киваешь головой…

12.07.10

Два триолета

1

А я взялась за триолеты,

Но валится перо из рук.

То ли частушки, то ль куплеты —

А я взялась за триолеты.

И Муза заблудилась где-то,

Амур забыл колчан и лук,

А я взялась за триолеты —

Но валится перо из рук.

2

Ах, ничего не ново под луной,

Всё пройдено, всё пережито.

Мы чудного спасенья ищем вновь —

Ах, ничего не ново под луной.

Едва ль спасёмся верою одной,

Коль настежь широко глаза закрыты.

Ах, ничего не ново под луной,

Всё пройдено, всё пережито.

11.2007

И рвутся души в лунный свет

Обыкновенны чудеса…

Я часто их не замечаю.

Но чудо, как светлы глаза

Твои зелёные печалью.

Жаль, не войти в прошедший дождь

И не вернуться в день вчерашний.

И почему приходит ложь?

Ведь были души нараспашку…

Мы приручаем голубей —

Клюют с ладони жадно крошки —

И раним невзначай друзей,

Играя в жизнь, не понарошку.

Прочерчивая зыбкий след,

Уходим в смутные закаты,

И рвутся души в лунный свет,

И жгут пронзительным стаккато.

О, этот миг с названьем жизнь,

Чудес таких обычных россыпь —

Раскинув руки, с кручи – вниз

И босиком – по травам росным…

11.2007

Сгорает день…

«Весь мир – театр, а люди в нём – актеры»

    В. Шекспир

Сгорает день. Сгорает? Пусть.

Вся жизнь на жертвенном кострище.

Снежинкой на ладони – грусть,

И небеса от слёз всё чище.

Тягучий, пряный запах роз,

Скользящие живые тени —

Театр улыбок, страсти, грёз —

Театр людей на вечной сцене,

Где отыграть всем суждено

Трагикомические роли,

И жизни терпкое вино

Пить, души усмиряя болью.

Где режиссирует судьба

Всё набело, без репетиций,

И где костров свет и гульба

Смешались с дымом инквизиций.

Где, тая, воскресает грусть,

Но не очистит, не поможет.

Сгорает день? Сгорает. Пусть!

Жизнь продолжается, как может.