Горицвет

Оконной решетке удается укрыть от меня,

Как на площади вас обнимают золотистые нити огня.

Вы покинули плен сего мира, но не дали ответ на вопрос.

Вы любили меня, королева? На могиле букет алых роз.

«Я жду принца в короне из пепельных сонных трав…»

Я жду принца в короне из пепельных сонных трав,

На коне вороном, чтоб у пояса был меч.

Перед ним все дороги покорно сплетаются в ряд,

Черный плащ, словно крылья, спадает с его плеч.

Я жду принца стального, бесстрастного, как клинок,

Его очи пустые, холодные, словно лед,

Он прекрасен и страшен.

Я жду принца давно. И принц меня тоже ждет.

Слышу, конь его топчется подле моих ворот,

И в висках у меня болью стучат слова:

«Не ходи ко мне, милая. Рано. Но час придет,

И тогда по твоим следам прорастет трава».

Я жду принца немого, безмолвного, как скала,

Что утешит без слов касаньем своей руки.

Я так долго о нем плакала, так звала!

И сейчас отдаются звоном мои шаги.

Я почти дождалась. Холодно мне почему-то.

Впрочем, он обещал ночами меня греть.

Ждать осталось недолго. Всего лишь одна минута.

Я жду принца давно. Принца зовут Смерть.

«Туман бледно-белой фатою стелется возле скал…»

Туман бледно-белой фатою стелется возле скал,

Спускается вниз по дорогам, по вытоптанным камням.

Что ты нашел здесь, путник? Что же ты здесь искал?

Злато? Удачу? Славу? Тепла ли искал? Огня?

Я вижу, как будто сквозь слезы, блестящий твой меч

И взгляд, будто лезвие, острый сапфировых глаз.

А флаг у тебя ярко-красный. Сейчас бы его сжечь,

Отправить тебя обратно. Домой. Без дурных фраз.

И чтоб не вернулся. Воин из пепла и льда,

Скажи мне, зачем ходишь по тропам моих гор?

Зачем пред тобой расступаются, сгорают дотла города?

Зачем ты так горько смеешься, победами горд?

Смотри, за тобой, воин, разорванный шлейф

Из боли, вина, крови, захваченных крепостей.

И нет для тебя тяжелее, и нет для тебя злей,

Чем скрип под ногами тихий, раздробленных в пыль костей.

Сюда ты идешь, верно, меня побеждать. Снег

Летит, рассыпаясь на стекла, и плавится на земле.

Ты морщишься, слушаешь ветер. А это – мой смех.

Как глупо, имея сердце, мечом угрожать мне.

Давай, доставай, воин, тяжелый тугой лук,

Пусть стрелы летят метко, да только вот зря.

Внутри у меня, под ребрами, не слышен живой стук.

Тебя называют «Дьявол». Но Дьявол здесь я.