Жизнь наизнанку

Так пусть сейчас меня не слышит зритель,

Мой ропот, вопль, удар об стену головой…

Я снова Арлекин… Театр – моя обитель,

И я живу, а не играю свою роль…

Некукла

В мечтах заветных – чудная Мальвина,

Глаза, ресницы, локоны и бант…

Но я – в костюме вечно Арлекина,

От хохота грохочет балаган…

Я даже не «она», я просто – клоун,

Я не герой, я просто чей-то смех…

Верёвочки в руках у режиссёра,

Я – просто кукла для его потех…

А мне б… Стихи… пусть даже понарошку…

Сложил бы кто, ну, хоть чудак-Пьеро!

Но роль моя – за хвост подёргать кошку,

Остаться в дураках и выпрыгнуть в окно…

И я лечу… Разбег – не по сценарью,

И рвутся нити, всё идёт не так…

Я погибаю? Или оживаю?

И я кричу, не понимая факт.

Я не Мальвина, я не кукла вовсе…

Я искорёжена, глядите, но жива!

Жалеете меня? Не надо бросьте…

Пусть только краткий миг… Но я его жила…

Стук колёс

В меня вошла душа под стук колёс —

Родители ведь жили у вокзала,

И мужа в первый раз я увидала

В вагоне.

Я дома… В прошлом сеть дорог и грёз.

Кровь предков не по детски побросала…

Теперь не скора на подъём я стала,

Ну, а в окно летит мне стук колёс…

Глухари

Нам дана путеводная нить,

Но забыли мы все буквари,

Нам бы уши (иль души?) промыть,

Словно все – на току глухари…

И у каждого – горе своё…

Закатились глаза – ТАК-ТАК-ТЫК!

И чтоб только больное, ТВОЁ,

Целый мир в этот миг бы постиг.

Так какой же уж тут «унисон»!

Если все безнадёжно глухи.

А охотник готовит патрон:

«Потокуйте пока, глухари…»

Муки творчества

Вот перед нами белый лист…

Вот кисть и карандаш,

Любой из смертных – натурист,

А жизнь – его пейзаж…

Смешная двойня у меня,

Как-будто Инь и Янь,

Как не разлей вода шпона,

Вдвоём куда ни глянь.

Они с палитрою – друзья,

Рисуют всё взахлёб,

Но кисть у каждого – своя,

И вИденья полёт.

Порой никак понять нельзя,

Что изображено

Одно и то же, донося,

Что каждому дано.

Он – нежность, словно ветерок,

Везде – полутона,

Она – как радуги глоток,

Эмоции полна.

Вот так и мы… Порою крест —

Кому-то Божий Дар,

А кто-то пишет анапест,

Что, дескать, пострадал.

Больной ребёнок – солнца луч…

Болезнь – дорога в рай.

И поцелуй кому-то жгуч,

Мол, муж родной «достал».

Палитра каждому дана

И жизнь – как полотно.