Авторская весна. Стихи и проза

Не так представлялась прогулка:

Ей грезились гонки и счастье:

По улицам и переулкам

Домчалась бы вмиг, водночасье

Но за зиму сдулись колёса,

А папа всегда слишком занят.

Вот мама – полегче сдаётся

Но шины надуть – не потянет.

До садика два километра,

За десять минут – метров двести.

И слёзы. От пыли? От ветра?

А мама: «Не стой ты на месте!

Вперёд!», и казалось бы, надо,

Но силы у всех на исходе.

Так долго до детского сада

По велосипедной погоде.

    Елизавета Клейн

Как много в детстве требуется мамы

Как много в детстве требуется мамы!

Как мало мамы надо мне теперь.

И дочерям передаются травмы

От этих, в детстве прожитых, потерь.

Как сложно это: мамой быть, не раня,

И заключать в объятий нежный круг,

И не ругать за камешки в кармане,

И не переходить на ультразвук.

Мне кажется всё время: я не сдюжу!

На маму я экзамен не сдала!

Но вечером опять готовлю ужин

И снова вытираю со стола.

Решать стараюсь детские задачи

И в детство окунаюсь с головой,

Пытаясь вникнуть: где тут дочка плачет,

А где тут мой не повзрослевший вой.

    Елизавета Клейн

Моё море

А море моё отшумит и впитается в землю,

Оставив на высохшем дне сундуки и скелеты.

Засушит в гербарий меня бессердечное лето.

Но это потом, а пока мои воды не дремлют.

Я буду штормить, обдавая солёным и свежим,

И горьким поить до предела, и биться прибоем,

И штилем ложиться, и гладить волной побережье,

И жить переливами «чёрное, нет, голубое».

Так много фантазий: русалки взволнованно дышат,

Сирены поют, а Нептун угрожает трезубцем…

Но море моё с каждым годом всё меньше, всё тише —

Недолго ещё, и поместится в чайное блюдце.

    Елизавета Клейн

Такие знакомые чувства…

Не храни моих следов…

Не храни моих следов,

Даже для собственных очей.

Не храни их средь оков

Ложных сумрачных ночей.

Не храни, прошу, отпечатков

Моей обуви, моих стоп

Ни в асфальте и ни в брусчатке.

Ни в лесных узелочках троп.

Не хочу, чтоб в твоих колеях

Тот, кто после меня придёт,

«Здесь был я» прочёл в них, коли я

С твоей сотрусь тетради для нот.

Выжги солнцем их, как папилломы,

Состирай их, как пятна от краски,

Отломай топором или выруби ломом.

Спали мои былые все маски.