Три дня в родном городе. Повести

– Или наоборот жить, как хочу.

– Не, это не жизнь, – Сашка потянулся за бутылкой, – Давайте лучше выпьем. За жизнь.

Против этого я возражать не стал. Но дальнейшие разговоры помню тяжеловато. Что-то еще доказывали. Мужики твердо обещали взять надо мной шефство, а я начинал глупо ржать.

Потом мужики стали вызывать такси, и мы вывалились в предбанник. Там стояла красивая (а может было много водки) девушка. Алкоголь вообще придает мне несвойственную в остальное время смелость, и я направился прямо к ней.

– Учитесь, – бросил я на ходу.

– Здравствуйте, девушка, – вежливо сказал я, стараясь шататься, как можно меньше. – А можно с вами познакомиться?

– Нет, – платиновая блондинка отстранилась от моей фигуры, уже тянувшейся к ней губами.

Вдруг сзади кто-то схватил меня за плечо. Я резко развернулся, едва не упав. Зрение внезапно прояснилось. Высокий курчавый парень зловеще тянул ко мне свое лицо, явно не с целью поцеловать:

– Это моя девушка, не видишь?

– Нет. Где написано?

– Так, вали отсюда, – парень видно взял себя в руки и прошел мимо меня к своей даме.

– Если написано, перепишем, – я решил идти напролом.

– Так, Боб, хватит, – мои друзья вмешались в наш краткий диалог.

– Что хватит? Давайте, помогайте мне, если друзьяяяяяяяя…, – тут они схватили и потащили меня прочь из кабака.

Несмотря на все протесты, парни посадили меня в такси, и мы сделали приличный круг, прежде чем затормозить у моего дома.

– Доберешься? – раздалось из машины.

– Да идите, вы… – я махнул рукой и побрел прочь.

– Нет уж, мы за тебя в ответе, – полетело вслед.

Во дворе я долго сидел на скамейке, пока не замерз и почти протрезвел. Но в голове было пусто. Тогда я встал и пошел домой.

ГЛАВА вторая

Утро началось поздно. Оно было пасмурным, но хоть сухим – без дождя. За занавесками чернели зловещие силуэты облетевших деревьев. Сухо было и у меня во рту. Нет, сухо – это не то слово. Там словно кошки нагадили. Голова была пустая и тупая, но хоть не болела.

И на том – спасибо, бухло качественное все же в этом «Зюйде…». Вспоминать о вчерашнем все равно не хотелось. Хотелось пить. Я встал, по пути глянув на часы. Одиннадцать. Ну, не смертельно. Маман стояла возле плиты.

– А ты чего дома?

– Это что – вместо доброго утра? – Она нахмурилась.

– Кому доброе, – пробормотал я, а вслух сказал: – Ага, доброе…

– То-то. Ты где вчера наклюкался?

– Нормально. Вроде не блевал нигде.

– Этого мне не хватало.