Живая… Сборник стихов

Потому что хотят все твоей ошибки,

Чтоб растоптать,

Потому что готовы лишь более сильных

Слабаки поддержать.

Этот странный мир на ошибках держится

И из них растет.

Но не любят тех, кто стал успешней

И лучше живет.

Ведь не знают те, кто читают истории,

Что за успехами боль,

Без ошибок и проб, с одной теорией,

Не станешь самим собой.

Там холодней роса (Быть собой…)

Быть собой не хватает смелости?

Не беда.

Прийти к этому можно позже чуть-чуть

Всегда.

Еще сделка, еще улыбочка,

Когда хочется наорать.

Еще лести…

И ты понимаешь, что можешь

Это вновь повторять.

Пока…

Пока не вырастет черная

Злая дыра внутри.

Годами она не залечивается,

Как её не корми.

Быть собой не хватает смелости?

Не надо тут смелости пуд.

Достаточно откровенности

С собой.

И с другими чуть-чуть.

Чуть больше, чем смог обычно,

На каплю или на две.

Сильней, чем тебе привычно.

Даже, когда во вред.

И вот она пред тобой —

Свобода твоя.

Ты есть, ты себя достоин.

И тебе уже наплевать,

Что чуть-чуть не хватает денег,

И внимания чуть-чуть.

Это будет. Всему своё время.

Ведь ты начал нетронутый путь.

Ты перестал быть слизким,

Удобным для всех червяком,

Вернее, так себя чувствовать.

У тебя появился дом.

В нем часто светло, чисто убрано,

Он в душе твоей.

Этот дом внутри поселяется

У всех смелых людей.

Вот и выбирай, чего хочется:

Светлый дом или дыра?

Цена?

Иногда, одиночество.

И безденежье иногда.

Иногда супругов потеря,

Иногда друзей.

То, что были ненастоящими…

Утешает мало, поверь.

Да бывает горько и холодно,

Как у всех.

Но тогда в чём смыл?

Вы спросите.

Не смогу объяснить.

Я просто не понимаю,

Как иначе жить.

Это тонкая острая линия,

Смертоносная сталь.

Там воздух, как будто чище,

И злее февраль.

Там звенят голоса в резонансе,

И в унисон бьют сердца,

Там краски, как будто ярче,

И холодней роса.

Там пронзителен миг и беспечен.

Он длиною в жизнь.

Там время впивается в вечность,

Чтоб счастливым быть.

И грозы там настоящие,

И ты идёшь танцевать

Босиком под дождём,

Чтоб капли могли по тебе стекать.

Ты ловишь их ртом, улыбаешься,

И тебе наплевать,

Что другие о тебе думают

и как смогут понять.

Ты снимаешь маску так часто,

Как просит душа.

До того, как внутри вырастает

Прожорливая дыра.