Оттенки чувств

Парит уснувший сладко дивный мир,

Рождающий героев и отвагу.

Готовит проведенье снова шпагу

И в новых днях творящий эликсир.

Рисуешь словом

Какую чудную картину

Рисуешь словом, милый друг.

Я вижу пелерину,

Нежнейших красок круг.

Окутывая радугой,

Навстречу всем спешишь,

Как сладкой, белой патокой

Словами исцелишь.

Разбрызгивая красками,

Фонарики зажжёшь.

Корабликами – сказками

От грусти бережешь.

Сияющая радостью,

Звучит хрустальный звон.

Приятной, нежной легкостью

Весь воздух окрылен.

Подобно крыльям бабочки,

Летят слова твои.

Улыбки, щечки, ямочки,

И ты лети, лети…

Олег Симинянс

Олег приехал в Израиль в 1998 году из Молдовы, по национальности грек. Работает тут на заводе по обработке мрамора, начинал с рабочего, вырос до начальника. Очень любит рисовать, писать стихи.

«По ту сторону жизни… Любовь!..»

По ту сторону жизни… Любовь!

Я тебя обниму осторожно,

Чтоб твой сон колыбелью качнулся,

И так тихо, насколько возможно,

Прошепчу сквозь него: «я вернулся.

Ты услышишь меня непреложно,

Но себе не позволишь проснуться,

Оставаясь во сне, где всё можно,

Где друг друга мы можем коснуться.

И скрываясь за дымкою ложной,

Наши тени друг с другом сольются,

Но, увы, от того, что всё сложно,

Тени плачут порой, и смеются.

От рассвета летя безнадёжно,

Растворяются наши объятья,

И опять тебе станет тревожно,

Одинокая в призрачном платье…

Но, беспомощно где-то теряясь,

Я смогу ещё раз оглянуться,

Прошептав, как всегда, улыбаясь:

«Обещаю с закатом вернуться.

«Откуда в памяти моей…»

Откуда в памяти моей,

Мгновений мной не пережитых,

Так много, много чьих – то дней,

Имён так много не забытых?!

Я помню запах тополей,

Как прятались в траве закаты,

И как уснули средь полей,

Укрывшись маками солдаты.

Как с неба журавлиный крик

Сникал к земле, огнём объятой,

Пронизывая каждый миг,

Звуча печальною сонатой.

И то, как дому поклонился,

Как зачерпнул землицы горсть,

И как потом… не возвратился,

Прижав к груди осколков гроздь.

Я помню всех их поимённо,

Кого прикрыл бы я собой.

Мне жаль, что всё так отдалённо,

Что это было не со мной.

Но каждый раз рукой, касаясь,

Пропитанных войною плит,

Я скорбью вновь переполняюсь,

А память эту боль хранит.

«Не проси меня отречься, не проси!..