Боль в сердце. Стихи, сборник

Неужели это царь природы?

Из него великие народы

Состоят и улучшают мир?

Так и есть, а впрочем, все каноны,

С виду хороши и непреклонны —

Но, увы, написаны людьми.

Спутался клубок противоречий,

Разрубить его? Но, право, нечем

Нет у нас надежного меча.

Так и тянем лямку. На планете

Царствуем – и все равно мы дети —

Бьется наша лодка о причал.

Боль в сердце

Упрощая,

Не выдумывая слов чудных,

Укорачивая строчки.

На мировом совещании —

Докладчик затих,

Сбился, перебирает листочки.

А-а, вот он —

Заготовленный пассаж,

Вывод о будущем благоденствии.

Призывает работать

И мировой экипаж

Выживет в космическом действии.

Да, перспектива

Борьба за ресурсы,

И лучшее будущее впереди.

Звучало красиво

Теперь мы в курсе,

Но что-то ноет в моей груди.

Господи, святы

Да это сердце!

Оно трепещет, оно болит.

Его не спрятать

От него не деться,

Его с трибуны не уговорить.

И валидола

Беру таблетку

И отключаюсь от новостей.

Успокоилось сердце

Стукает редко

В гулкой темнице грудных костей.

Спасибо вам

Работники аптеки,

Работники фармпрома, доктора.

Спасибо

За заботу о человеке,

За эту таблетку под языком с утра.

Это хорошее

Изобретение,

Железная помощь – как финский нож.

Втыкаешь таблетку

И без сомнений

Тупо с утра на работу идешь.

Больше нужно

Таких инноваций

Больше таблеток для добрых людей.

И меньше

Всяческих информаций,

Раздумий о будущем, политических идей.

Она существует —

Скорая помощь

На быстрых машинах к тебе прилетят —

Поставят укольчик

И ты – овощ,

На общей грядке – доволен и рад.

Отсутствует сердце

У моркови и репы,

Полили водичкой – растет ботва!

Вот это, я понимаю

Скрепы!

А что там с Америкой – трын-трава.

И так размышляя

В трамвае еду.

Валидола закончился сладкий яд.

Быть овощами —

Не наше кредо,

А сердце болит – и я этому рад!

Божий дар

Нет границ у злобы и агрессий.

Желчью писаны решенья «сессий» —

Отступили добрые года.

Как ты прав – печальный гений Кафка —

Выбор есть – петля или удавка

А Чиновник правит бал всегда.

Плутократ – его происхожденье,

Он банкует – и без снисхожденья

В свой бумажный клифт пакует всех.

И его ручные «Комитеты»

Нам с улыбкой жалуют запреты,

И решают – что добро, что грех.