Агнцу моление. Поэзия и проза

Самое интересное что иногда, возникает жгучее непреодолимое желание найти нужный листок календаря и пристально вглядываясь в него попытаться вспомнить, увидеть всё что тогда произошло. И как не странно чем более влияющее на всю мою дальнейшую жизнь событие я пытаюсь поднять, тем труднее это происходит.

Как во время сна, когда ты переживаешь множество ситуаций и видимых снов, которые наполнены твоими эмоциями, делами, результатами, а под утро ты встаёшь только с едва уловимым шлейфом, чего-то очень далёкого и уже не важного.

Остаётся только какое-то другое ощущение себя. Ты идёшь на работу, такой умудрённый чем-то уже произошедшим. Подстраиваешься под вновь появляющиеся обстоятельства. Смотришь на окружающих тебя людей каким-то другим глазом. Но этого никто не замечает. У всех ты записан в памяти как один из человеков, принявших участие в одном или нескольких фактах их жизни, сыграв свою известную только им роль, с восприятием тебя только так как они могли интерпретировать твоё появление в этой ситуации.

Жалко, что я не обладаю талантами даже простого ветерка. Ведь для него может иметь значение то чего давно уже нет, а для меня всё куда-то исчезает, практически молниеносно, как будто и не происходило никогда. Я ищу тех людей, которые наблюдали за тем днём лучше меня. А после с трудом верю в их озвученные фантазии, понимая, что вероятно не того я искал.

Можно конечно и самому пофантазировать, о своих подвигах, о своём влиянии на истории чужих судеб. Но почему-то всё это кажется так глупо и совершенно ни к чему.

Даже рассматривая заслуженные награды, я не понимаю их значения и необходимость. Ведь не для них же всё делалось. Они лишь артефакт, созданный человеком для более глубокого запоминания или для разрешения себе всё забыть.

– Что вы делали 23 марта 2004 года?

– Я?.. не знаю, возможно, что-то не столь важное, чтобы это запомнить. А может это просто был сон.

Осень. Деревья скидывают свою листву, используя свой метод забыть, всё то что с ними было. Тысячи ненужных отверженных листков кружатся в хороводах, то поднимаясь вверх, подхватываемые лёгким ветерком, то забытые всеми резко падают вниз и кем-то втаптываются в осеннюю грязь, чтобы исчезнуть навсегда.

    пятница,

    16 июня 2017 г.

Мопс

Она называла меня мопсом… а я ежедневно учил 20 иероглифов, выкладывал 200 кирпичей, писал рассказы и стихи в 2000 знаков…

Главное оставаться воином. Мне ещё необходим дом на холме с видом на всю историю моего государства.