Буквы про жизнь

Мы когда увидели друг друга, внутри будто все сжалось, мир куда-то провалился на мгновение, которое длилось целую нескончаемую счастливую вечность. Мы что-то сказали друг другу, но ни она, ни я не слышали что, да и вряд ли это было что-то внятное. Потом она села ко мне в машину и мы поехали. Двигались куда-то около часа, она все время смотрела на меня и, кажется, даже не дышала. Наконец я остановился, и мы набросились друг на друга с такой жадностью, что я не чувствовал своего тела и какого-то неудобства от того, что это автомобиль.

Пришел в себя, лишь глядя ей в глаза. Мы были уже на заднем сидении, непонятно как там оказавшись и совсем без одежды. Ее лицо было в моих ладонях, а сердце сжималось от ощущения неизбежности расставания. Внутри что-то подсказывало, что пора, я не слушал, прятал этот внутренний голос, который ненавидел сейчас больше всего на свете, глубоко, как мог, а она спокойно смотрела и даже не моргала. Мы оделись, и я отвез ее домой. Прошло две недели. Я думал, что сойду с ума. Не мог работать, пить, есть, каждая клетка моего организма жила лишь желанием снова заглянуть в эти бездонные как колодец глаза, увидеть там отражение своего счастья, взять его в ладони и никогда его больше не отпускать. Я понимал, что схожу с ума, и решил написать ей письмо, в котором сказал, что через два месяца у меня свадьба. Это была неправда, но так было правильно. Больше я никогда ее не видел и никогда не увижу.

Одиночество – это вечное ожидание. Вечное – потому что ты ждешь, но не веришь в его завершение.

Ты ждешь, идя в пустую квартиру; ты ждешь, когда смотришь телик; когда создаешь свое безумное творчество; ты ждешь, когда ешь, смотришь в окно, даже когда стоишь и наблюдаешь, как твоя моча падает в унитаз, словно жизнь, которая точно так же летит в какие-то неизвестные бездонные тартарары одиночества. Тебе хочется все поменять, но лишь до того момента, пока кто-то не появится в твоей жизни, а с появлением кого-то нового понимаешь, что это не то, что тебе нужно, а даже наоборот: именно в тот момент осознаешь, что нужно тебе как раз нечто другое. И это другое есть то, чего ты совсем не знаешь, но к чему стремишься. Круговорот какого-то дерьма получается. Вечером засыпаешь с мыслями и мечтами, а утром просыпаешься с новыми амбициями и идеями. Иногда кажется, что ты сходишь с ума, иногда мнишь себя гением, а порой веришь, что ты явно здесь лишний.

И порой тебе хочется сломаться, взглянуть на все иначе и подчиниться стереотипам, навязанным неудачниками.