Место. Стихотворения

Всё, что время даёт – утекает с дождливой водою,

размывая дороги, дорожки, земные пути,

утопая в каких-то пределах, куда с головою

или просто с вещами в означенный кем-то предел,

как в какую-то пропасть, куда, как в стекло, – заглядеться…

И погода картавит о том, что опять не успел —

только зонт выручает и правда о том, что не деться

никуда в эту пору. Спасает клеёнка и смех

над самим же собою.

озаглавленной жизни, что так неделима для всех,

как вода за окном. Как окно, что горит сиротливо…

    Март 11. 2013 год

«В музее пахнет старыми вещами …»

В музее пахнет старыми вещами —

так, видимо, и может пахнуть память,

оставшись без хозяйского вниманья,

затроганная многими руками,

пришедших за билет увидеть вечность,

хранимую в витринах и на полках,

не замечая жизни быстротечность —

в чужой истории, в оставшихся осколках,

в немой бумаге, в выцветших чернилах,

в потёртом кошельке с двумя рублями,

оставленном случайно тётей Ниной,

в картине над кроватью с лебедями,

в обоях в мелкий розовый цветочек,

наскучивших по факту появленья

в квартире – на Фонтанке, между прочим,

где сам музей и это представленье

с экскурсоводом, что по долгу службы

расскажет всё, что вписано в программу —

не более того и всё, что нужно,

покажет, даже хронику с экрана

на крашенной стене в углу квартиры,

представленной теперь на обозренье,

за исключеньем ванной и сортира —

они не производят впечатленья

на посетителей – не столь гигиенично,

как стол и стул, буфет с бутылкой водки

для праздника, как водится – «Столичной»,

две-три тарелки, вилка, кружка, стопки

гранёные.

в такой квартире – был уже награда

за тяжкие труды, за пониманье

текущего момента в жизни рядом,

т. е. – за дверью… В скудных киловаттах

толпятся мошки, согревая крылья

холодным вечером.