Молитвами моих надежд… (сборник)

К подаренной первой строке

Читая вечности дневник,

Задав судьбе своей вопросы,

Кто я ей – мыслей, чувств родник?

Вдруг в суть Вселенной влез без спроса.

Какой же маленький ты, шарик!

Как же смешны людей потуги

Ввинтить в тебя побольше гаек

Да скрыть хоть что-то от супруги.

Смешны и страны, и пространства,

Убоги мелочность и боль,

Противны даже хулиганства,

Что скуку скрыть хотят порой.

Ты, Вечность, разрешаешь много,

Свободу духа дашь ты вдруг,

Кому-то беса, мне – лишь

Бога Сулишь ты, замыкая круг,

Сжимая нас в одно кольцо,

Смеющихся не в жажде смерти,

А в радости, что я в лицо

Могу пролепетать лишь: «Верьте».

Верь в то, что ты и есть тот Космос,

Та мириада величин,

Что с полки знаний взять без спроса

Ты волен всё-всё, ты один!

Читая вечности дневник,

Ты неизбежно понимаешь:

Вот ты – и миллиард возник

Таких же, и их ты не знаешь.

Людей, букашек, дивных роз,

Всего живого, что немое,

Что селит Землю не всерьёз,

Ведь после смерти – всё чужое.

За что дерётесь, правдолюбы?

Поборники добра и зла,

Самосознанья душегубы,

Ярлыки вешать мастера.

Как ты безжалостна, конечность

Стремлений наших и обид,

Вот весь дневник твой вышел, Вечность…

Он мне «живи» лишь говорит…

Годы

Я прячусь за самим собой,

Пустым, весёлым, чуть невеждой,

Мне горько: для судьбы иной

Мне нужно быть таким, как прежде.

Наивным и слегка шальным,

С улыбкой солнцу в снеге талом,

С простым желанием одним…

И взглядом хищным, хоть усталым.

Мне жажда, чтоб не по плечу

Все совершения казались,

Я доказать себе хочу,

Что слёзы чувств во мне остались.

Хочу я жить и не стареть,

Чтоб не ворчать ни в чьих объятьях,

Но, боже, мне и молодеть

Нельзя никак. Юнец – предатель.

Его поступки – крови прыть,

А чувства – как с куста малина:

Срывай! Не надо даже мыть…

Но чист ты лишь наполовину.

Ты – отражение себя,

Наивности своих стремлений,

Ты как гроза, но без дождя,

Лишь отблеск будущих умений.

Не молодей. И я не буду,

Пусть годы мудрость не несут,

Они творят иное чудо,

От пустоты они спасут.

Дадут бесстрастные вопросы

И снимут шляпу у души,

Что, распахнувшись, вновь попросит:

Живи, твори и не спеши!

И будут годы, словно птицы,

Свободой воли хороши,

Их цель – не старости добиться,

А счастье мерять за гроши.