Аврора ноябрей. Сборник стихотворений

Ах ты ничтожество

Сколько же ярости

Мало ли нежности

Много ли вечности

Есть только

Для нас двоих

За тем столиком

Компания «их»

Прибьешься

Напьешься

Галька на пляже

Рожа на страже

Трахайся в раже

Если только

Не воля – волька

Не боль, а бирюлька

Душа твоя

Ишак соловья

Не перепоет

Если только

В диктовку

Под кальку

Вечность ему не добавит нот

Кто тебя ждет?

Мокрый сердитый кот

Старый несчастный кот

Серым дождем на крыше

Желтым огнем из окон

Черным холодным небом

Хорошо ловится слепой крот

Огни святого Эльма

Чем горевать, попробуем веселье;

Пускай фальшивит поначалу голос,

Привыкший к бормотанью, а не к пенью,

И с мачты опадает вялый парус –

Чем горевать, попробуем веселье.

Неужто не был зван на пир ни разу

Твой бедный, твой слепой, заблудший гений,

Что судит мир, едва открытый глазу,

Оцепеневши от увечья воли,

Окаменевши под резцом несчастья,

Не вызволенным от ужасной доли –

Быть альковом невышепнутой страсти?

Как жало плоти – но чужой, жестокой,

Как расщепленье атома печали

На минус-минус рока и порока,

На плач земли и обольщенье дали –

Он был, и есть.

И как ни подстрекай его, он ляжет

Устало в поле, и с приходом ночи

Исчезнет, как пришел к тебе однажды,

И тьма его конца равна началу,

И если он воскреснет – то пребудет

Все там же, при костях немых и малых,

Из коих он биение добудет,

Как слабый костерок под черным ветром,

В обманутой доверчивости братской

Взирая бесконечно, безответно

На шлак твоей бессмысленности адской.

О боже, боже мертвого блужданья,

Ты вместо звезд огни святого Эльма

Возжег на небе! Не избыв страданья,

К чему фальшивить, требуя веселья?

Но шепчешь мне холодными губами,

Все так же одиноко каменея:

Я, кажется, все понял про страданье;

Быть может, нам попробовать веселье?

Война, которой нет

Я пишу с войны, которой нет,

А они – с натуры блеклых лет.

Бог непроходим, неторна мгла –

Ангел просигналил взмахом белого крыла,

Ангел просигналил «уходите, уходите!»

Взмахом обреченным непокорного крыла.

Я пишу войну, где нас убьют,

А они – девчоночку поют.

Пусть неплох один, другой хорош –

Только все пропали ни за грош.