Разрыв. Цикл стихов

То ли сдержало воспитание,

То ли от гордости зажат,

Ты не сказал мне: До свиданья,

Нашел, отец, тебя я, рад!..

    26.03.14.

Чужой здесь

Общежития окнами пыльными

Признают ли меня одиноким?

А когда-то знакомыми были мы

В те счастливо наивные сроки.

А студенты здесь с юными лицами,

С уха провод, в руке телефон…

Прошлым надо ли нынче постыдиться,

Закуток, где мне каждый знаком?..

Здесь мы жили семьёй недолго.

Сын не помнит родного отца…

Так вонзенная в сердце иголка

Угрызенья мне шлет без конца.

У ворот, где дежурит охранник,

Постою, сигаретой дымя…

Свадьбу помнит ль ветхое зданье,

Где друзья поздравляли меня?

Лето жили – полковник позволил:

Здесь работал я несколько лет.

Моё горькое счастье подпольное —

Склад вещей сохраняет ли след?

Смотровая площадка с ветрами,

И обрыв, уходящий к реке…

Множит образы цепкая память,

Грусть утрат отражая в строке.

Я уеду неузнанный снова,

И безвестно в толпе растворюсь…

Пусть не рвется из прошлого провод,

Клясться некому здесь: я – вернусь.

    21.10.98.

Вторая

Она – вторая, как второй ребенок:

Отец созрел отцовством полноценным.

Душевных чувств заметны перемены:

На час воздвигнута незримая корона

Над головой. Вторая станет ли опорой

В самом себе?.. Проходит радость скоро.

И что – вторая? Было б чем утешить:

Поэта – книгой, уваженьем – старость.

Стоят два тома в свежих красках – пара.

Мешки, в усах снежок, но голова без плеши,

Лицо не тронули глубокие морщины,

За шестьдесят, вполне еще мужчина.

Автопортрет. Признайся искренне, вторая

Заставить может вычеркнуть злосчастье?

То есть забыть путь в сорок лет? Ну, здрасте!..

Гордыня что ль – враг худший – завирает?!..

И этот томик, как и первый спрячу

На полке дальней – внукам наудачу.

    15.11.17.

Даром месть

Как-то было уловлено чувство

Год иль два тому, помню, назад.

Читать вечером книгу под люстрой

С полки взял, проходя, наугад,

И не глядя открыл как придется,

Мол, прочту перед сном что-нибудь:

«Бабы брешут с утра у колодца,

Захохочут – колышется грудь…»

Что за пошлый достался писатель,

Эту дичь именует поэзией?..

Автор кто, погляжу-ка я кстати:

Нигачрок?! – впился взглядом до рези.

Как же так, не признать с первых строчек,

И не чей-то, а собственный труд?..