Записки одного Ангела. Сборник стихов

И Оно как небесный тигр –

Слышен рык, а угрозы нет.

Я теперь с Ним один на один,

И не нужен теперь свет.

Поломать, разломить, раздробить,

Пожалеть, жизнь вдохнуть в Него можно,

Ну а снова заставить жить

Никого никогда невозможно.

В Каракасе сейчас апрель,

Маскарады ночные ходят

И оно, – ну а в Нем капель

Звонким камнем, упавшим в воду.

Улетел самолет ко мне,

Я звала его страшно долго…

Раз тебе не пристало – верь

И надейся, но делай с толком.

* * *

Пахнет мякотью сырной,

И я вновь чуть дышу…

Я не Уильям Шекспир

И не Кант, а пишу.

Не пейзажи Урала

И Сибири снега,

Не туманный злой Лондон,

Не Аляску пока.

Я пишу о межстрочье между нескольких строк,

Я пишу, что серьезней не давали мне срок…

Очень легким, вприпрыжку, чуть вприсядку шажком

Я поспорила с ветром и с чужим Пирожком.

С виду – славная стать и лазурная даль –

Беспокоит меня в Каракасе февраль.

Но не злой демон Гёте бедокурил во мне,

А простой, но похожий Собиратель психей.

Однородный мой возглас пишет вам обо мне,

О моем эгоизме, о любви, о мечте.

Но понять, кто же сможет столь болезненный ум?

Это Ангел, чьё сердце жаждет ангельских дум.

Мысли о любви

Опустились цепи и оковы

На моих чуть раненых руках,

Ведь усталость черствая сказалась

На любви застывших полюсах.

«Не давайся в руки никому,

Приближать не стоит слишком близко

Никого, ты слышишь никого!» -

На столе оставлена записка.

Болевой оттенок уж прошел,

Но остался отпечаток грусти…

Грусти и обиды на того,

Кто оставил в небе черный сгусток.

Я не обрываю ленты на тебе,

На мосту я, стоя, не читаю,

Ведь люблю, как странно, я люблю!

Но тебя в себе не ощущаю…

Розовая порочность

Скользя по утренним ветрам,

Лечу к забытому герою,

Сегодня он, а завтра я

Положим розы к аналою.

Их аромат, как пенье птиц,

Наполнит душу упоеньем,

А эти колкие цветы

Готовят вазу к омовенью.

Грехи не вылечить тебе -

Они погрязли в тине,

В болоте ужаса и тьмы,

Как иглы в героине.

Порок в тебе неистребим,

Ты в циферблате ноль,

Но не раздам я никому

Твою скупую боль.

Фома не веровал в Христа

И поплатился кровью…

Сегодня он, а завтра я

Положим розы к аналою…

***

Одурманен голод ядом,

Обесчинены мужи.

Не желаю непоняток

Зова «маленькой» души.