Лёд и пламя. Сборник стихотворений

Носят люди маски,

Ждут когда умрут

Все кто эти сказки

Знали наизусть.

Не желают маски

От души добра,

Только лишь роняют

Хрупкие слова.

Я не стану спорить

И срывать шарнир,

Пусть, как люди ходят,

Так и плачет мир.

Я уйду от масок.

Лучше жить в глуши,

Чем враньём их сказок

Жечь добро души.

    11 июня 2017

Наследие поэтов

Не ценят люди время, не умеют,

И уважение давно покрыто тьмой,

Весь город в скуке зыбкой тлеет,

Хотя… быть может я один такой?

Кто жить остался прошлым,

Кому ещё близка земная твердь.

Я предпочёл бы просто умереть,

Назло всем тем, кто пишет пошло.

Но знаю: не будут обо мне скорбеть,

Как о потере, о поэте.

Я бесталанен, что тут взять?

Вот Саша был – один на свете

Талант. Но долго не дано писать

И жить. Поэта общество отвергло,

Ведь общество – гнилая рожь,

Что слово русское, наверно,

Пропило за последний грош.

Так что писать? О чём тут долго спорить?

Как жизнь идёт, так тянутся часы,

Но я – не вы.

И выбирать достойные пути.

Не криком надрываясь,

Выплёскивать бессмысленную брань,

Не с богохульством чертыхаясь

Писать о сладкой ночи в саму рань,

Или описывать свою судьбу

И жизнь, и каждое мгновенье.

Как глупо выносить народу смех, слезу,

Когда уж лопнуло терпение,

Что нет в душей сей вдохновения.

Я горд? О да, высокомерен,

Не отрицаю, не стыжусь.

Я старой школе буду верен.

Стихосложению учусь

У самых старых из поэтов,

Они – основа всех основ,

И пусть живу я в веке этом,

Я с ними рядом в цикле снов.

Проснусь – и я один на свете,

В могилах спят учителя,

А всякие кричат зазря

О том, что на планете

Ещё горит стихов стезя.

Но нет, она давно остыла.

На ней – лишь пара угольков,

А остальные тухнут где-то

Среди российских кабаков.

Среди канав, туманов, баров,

Среди зажравшихся господ

Сидят поэты – в бликах славы

За десять несуразных строк.

Пусть я умру, не понятый, забытый,

Мой слог – последний русский слог

В канаве грязной, неумытой

Найдёт свой истинный итог:

Быть может там мальчишка белокурый

Прочтёт мои неважные стишки,

И он поймёт – не страшен вид могилы

Всем тем, кто смотрит изнутри,

Но страшно то, что, может быть на свете

Остались лишь гробы от тех,

Кто в слово сердцем свято верил

И нёс стихи.

Поэтов-стихотворцев.

Неспешно догорает их зола.