А это забавно – к себе присмотреться. Стихи

Про судьбу

Мне многого судьба не досказала,

точнее, сам дослушивать не стал,

отбившись от цыганки трёх вокзалов,

чтобы попасть на нужный мне вокзал,

где, как и прежде, плакали и пели,

протяжным звуком выделяя «о»,

и поезда суставами скрипели,

и заглушали первые капели,

и о судьбе не знали ничего.

Бред

Вроде жив. Лежу в палате.

Вижу девушку в халате

белоснежном.

Пот со лба.

И, как маятник, судьба.

Слышу, ей глаголет врач:

«Успокойся, не маячь, – он, пока у нас лежит,

от судьбы не убежит…».

Вроде выжил. Вижу свет.

Встать пытаюсь на дыбы.

Засмеяться – силы нет

у сиделки. У судьбы.

Поэзия

Поэзия, как реченька темна,

в любой строке таится глубина,

поймёшь не сразу омут где, где заводь.

Не каждый, подойдя, решится плавать,

тем более нырять. Она странна —

пленительной поэзии страна.

Совсем иное – речь на быстрине,

где можно вброд, а можно на коне,

причём не на Пегасе, а бескрылом,

там мелководье ничего ни скрыло.

Но тайны нет, поэзии нет тайны,

находки есть и вовсе не случайны,

их можно разглядеть без входа в воду.

Иное дело, коль не знаешь броду,

а мостик скользок, с одного бревна,

и тянет тайна илистого дна.

Одиночество

Сядет в изголовье и сидит,

чувствует – не сплю, хотя сердит,

терпеливо ждёт, когда во тьму

голову повыше подниму.

Станет, разом, чепуху молоть

чем-то вроде мельницы для зёрен.

Для неё мой разум иллюзорен

и не узнаёт меня Господь.

Не узнав, немыслимо помочь,

неисповедимы путь и след.

Вспыхивает маленькая ночь

в росчерках рисованных комет.

С ними одиночество, смеясь,

как-то устанавливает связь

и кометы гасит понарошку,

подставляя

не свою ладошку

Бал состоится

На этом неухоженном наделе

меня улитки раньше не встречали,

однако уши пчёлы прогудели

о скорости движения печали.

Ведь Божий мир всегда в начале роста.

Гляжу, идут, из мест, где тихо, сыро,

два крохотных, для зрения, подростка,

по листьям винограда провальсировать.

Я, сон-виденье в шутку превращая,

проснулся, шагом комнату вращая,

и подошёл к окну. Оно сияло

рекламой о грядущей дате бала.

Смотрю, на подоконнике открытка:

Бал состоится. Жду. Твоя улитка.

Часы

Старые, наручные,

в ящике стола.

Жить без них не скучно.