Где-то здесь. Избранные стихотворения из трёх книг

И мысли о былом —

в перечислении – ни в чём не виноваты,

как и чернильница в отсутствии чернил —

бумага терпит, а перо пророчит…

Наличие в окне цветных картин —

бумаге добавляет лишних строчек

и впечатлений, а уже ноябрь —

должно быть холодно, но солнце пригревает

и птичья стая метит календарь

присутствием… и облако не тает.

    ноябрь 1. 2014 год.

«Взгляд на поверхности письменного стола…»

Взгляд на поверхности письменного стола,

как в раскопах памяти, выискивает морщины —

доказательства, то есть жизни, где все слова

на бумаге, по крайней мере, пока что живы.

И в ложбинках дерева, как в вывертах из земли,

что сравнима, разве что, только с водой забортной,

что берёшь рукой, как многие не смогли —

проступает кровь, отпущенная аортой…

и бурлит, и пенится. Стол сохраняет вид

непреступной крепости, хранит, как перо чернила,

свои трещины… и, кажется, говорит,

как чернила – буквами, что плоскость не сохранила

из-за того, что строчки бегут.

сохраняясь, разве что, в памяти – не на долго…

да ещё в испачканных пальцах, что берегут —

в папиллярных линиях чувства – почти что долга.

    ноябрь 1. 2014 год.

«С книжной полки, ладонью стирая пыль…»

С книжной полки, ладонью стирая пыль,

перебираю названия в переплётах,

как пустыми фарами утренний автомобиль

ранних прохожих, знакомых, или кого там…

Разыскать пытаюсь старый уже сюжет,

или, хотя бы, автора – того, чьё имя

долгие годы давало на всё ответ,

но куда-то скрылось… записанное другими…

и на книжной полке спрятано – в закрома

и хранимо жизнью самой, как на всякий случай,

под тяжёлой пылью, где медленные слова

обрастают кожей, такой же, как смысл – тягучей,

но вполне послушной под пальцами теплых рук…

Пыль слетает с полок, теряясь в пустой квартире,

среди редкой утвари, как солнечный зыбкий круг —

в отражении, т.

    ноябрь 1. 2014 год.

«Толи музыка кончилась, толи выключили репродуктор…»

Толи музыка кончилась, толи выключили репродуктор,

что сплошные сутки рассказывает про искусство,

про любовь к природе под гимн очень рано утром,

выжимая слезу, как из девочки ночью чувства,

как что-то большее, пуговицу грея в пальцах…

тихо вдруг, как будто палач секиру

приготовил… как бабушка нитки, чтоб шить на пяльцах,

пока ещё кто-то не оживил квартиру

шарканьем тапок.