Черно-белая лирика

2013, апрель

А может, снова запрещать стихи

Вдруг люди стали слепы и глухи

К кричащим строкам откровений —

Поэтов благородных рвений.

А может, снова запрещать стихи?

Тогда, уверен, в небе вновь взойдет

Звезда народного поэта,

Когда гласят назло запретам,

За правду гордо встав под пулемет.

Им наплевать на все: «Ссылай в Сибирь!»

Их пыл не остудить морозом,

Они как будто под гипнозом

Себя ведут на смерть, под монастырь.

Теперь за строки ссылки не грозят

В местах далеких, безызвестных,

И всем стихи – не интересны,

Когда поэтов больше не казнят.

2016, май

Я родился на свет не в том веке

Я родился на свет не в том веке:

Не осталось добра в человеке,

Не осталось в сердцах больше чести.

Я родился в неправильном месте.

Но раз был я рожден, значит, должен

Говорить, хоть и путь этот сложен.

Мне хотят опустить силой руки

И начать фильтровать правды звуки.

Неприятно стадам мое пенье,

Говорю так, как есть, без стесненья.

Не по нраву верхам эта честность,

Неудобна такая словесность.

Ведь живем мы сейчас в таком веке,

Не нуждается он в человеке

И в его бесполезном протесте.

Я родился в искусственном месте.

2016, ноябрь

Бокалы красного вина

Бокалы красного вина,

Миноры черного рояля.

Я первый раз не пью до дна,

Не преступаю грань морали.

Я исписал немало строк,

И были все они о том же,

Но мой последний монолог

Будет в разы трезвее, строже.

Он все расставит по местам:

Зачем я жил все эти годы,

Кого любил, а с кем лишь спал

В объятьях ветреной свободы.

О чем действительно мечтал

Не громко вслух, а лишь украдкой,

И отчего людской оскал

Меня преследовал в оглядку.

Но есть еще последний шанс,

Я «сверху» получил отсрочку —

Восстановить души баланс,

Достойную поставив точку.

Бокалы красного вина,

Миноры черного рояля.

Я в первый раз не пью до дна,

Не заглушая нот печали.

2016, январь

Я брошу сочинять стихи

Я брошу сочинять стихи

О грусти, скорби и печали.

Не то чтобы они плохи,

Но все листы уже устали

От негатива и проблем

Внутри меня и в каждом встречном,

Так много есть прекрасных тем

О светлом, радостном, беспечном.

Я всё пишу про грязь и хмарь,

Как будто солнца нет на небе,

И на дворе всегда – январь,

В своем морозном зимнем гневе.