Вещий сон левиафана. Стихи, тексты 2016—2017

Осенью птицы уходят тенями

в мутные воды усталого неба…

Отче, позволь нам вцепиться зубами

в чёрствую корку насущного хлеба

    2016

«Перед сном одинокий…»

Перед сном одинокий,

стареющий Бог

перемешивал в чашке

галактику.

Сыпал ковшиком белый

холодный песок…

Поровну в каждую Арктику…

Вязкий космос залил

до краёвёв небеса,

растворяя звёздные кластеры.

Там померкло

созвездие верного Пса…

Отчего же ты, милая, счастлива?

И молчишь… За окном

стробоскопы витрин

источают фантомные

праздники.

У окна ты одна…

И Он тоже один…

Разве вы с ним разные?

    2016

Пещерное солнце

С морями, лесами и материками,

на солнечной тяге,

перемещаемся через пространство

эконом-классом.

Под коконом, свитым из неба и поля,

по млечной дороге

народами, расами, кастами, классами…

На юбилей к Богу.

Ты можешь не верить и, даже, смеяться.

И прятаться в глянце.

Но время придёт и придётся расстаться…

И просто остаться.

И вспомнить по новой, под действием сомы,

как был кроманьонцем.

И грелся любовью – спасительной болью

пещерного солнца.

Распущены ветром

небесные космы

над флагом багровой зари…

За гладью зеркальной

таинственный космос

зовёт…

Пока солнце горит…

    2016

Поэтам

Поэты обязаны быть раздолбаями.

Пьянствовать, блядствовать и сквернословить.

Биться до хрипа с мещанскими харями,

не признавать ни чинов, ни сословий.

Пить если пьётся, любить если любится.

Жить без вранья и холуйского пафоса.

Пьяным хоть раз поваляться на улице,

нюхом чтоб видеть проворнее лакмуса.

Если ж ты в этих делах не прописан,

хлюпик ты, а не российский поэт.

Лучше, соси-ка, мон шер, барбариски

и в анфибрахий засунь свой сонет.

    2016

Привычное чудо

Я носил передачи в палату больной стране

и ночами с тревогой корпел над её постелью.

А чуть пьяным врачам я исправно платил по цене…

И они, как обычно, к утру были пьяными в стельку.

В лихорадке страна задыхалась, теряла вес.

И дыханье её было сдавленным и бессильным.

По палате соседи на ней уже ставили крест.

Воровали из тумбочки сок, колбасу, апельсины…

Я читал ей стихи и, конечно, как мог, помогал.

Я шутил, что аршином могилу её не измерить.

Убеждал, если чешется тело, то это к деньгам.

Что прекрасна, как прежде, она… Нужно, главное, верить.

И больная пошла на поправку.