Души нечаянный порыв. сборник

Строки те, что в тетради вывел я

Ангел, черт ли нашептывал мне?

Душу вывернул мне наизнанку

Тот Евангельский старый роман!

Не в глазах изменяется бытность, —

А в сознаньи плывет туман…

Сквозь века – та ж людская помойка,

Мой уход в себя как протест!

Войлок стен да стальная койка —

Вот он мой, настоящий крест!

Образа, из под пера выходящие

Разверзли мой персональный ад.

Сжечь бы прошлое, прочь настоящее…

Вот только рукописи не горят…

Муки творчества

Красивая фраза неделю сидит в голове как заноза.

Как вдруг, вдохновенье раскинет свое покрывало,

Но мысли, что странно, сбиваются в бренную прозу.

И кто-то в душе усмехается – то лишь начало!

И ловишь один за другим скоротечные ритмы,

Пытаясь на них нанизать поцветистее фразы,

С трудом сопрягая мужскую и женскую рифмы,

А стих рассыпается звоном расколотой вазы.

И снова, и вновь кропотливый подбор словоформы.

Вот звуки подобраны, рифма удачно подбита,

Но что-то упорно торчит как заноза в раскрытой ладони —

Алмаза искали? Не хватит ли вам фианита?

Сбивая неровную грань за неровною гранью,

В трудах и стараньях все ближе к тому идеалу,

К которому так прорубался уверенной дланью,

Вот только выходит не то, что хотелось сначала.

В корзину листочки и клацает кнопка «делита»

Ритм рваный и рифма не та, что могла быть в начале,

И мысль потерялась, точнее совсем не развита,

Но муза ушла, лишь мерцает курсор на экране.

И вновь сортируются фразы и все по порядку

Одну за другой, доверяя зачем-то бумаге беспечно,

Колонками стройными вносим в простую тетрадку,

Чтоб шкаф поглотил ее вновь и теперь уж навечно.

О стихах и о том, что от них останется

Мне мысль одна уже немало лет

Мой ум без устали и варварски терзает:

Какой после себя оставим след? —

Ведь просто так ничто не исчезает!

Не знаю даже – что это со мной,

Что задаю подобные вопросы.

Ведь то, что мы зовем «Культурный слой»

Чаще всего – обычные отбросы!

Ведь столько светлых чувств со всей земли

Куда-то безвозвратно исчезают.

И что бы мы по жизни не несли —

Кто знает, что потомки откопают?

И чтоб не ворошить мои грехи

И не трясти бельём не самым светлым,

Когда помру – сожгите все стихи

И в гроб мне опустите банку с пеплом!

«Карты разлетаются по кругу…»

Карты разлетаются по кругу,

Молча жму монеты в кулаке.