Дороги и перекрестки

А ты подумаешь: «И пусть…»

Пересчитаешь, что осталось:

на сердце колкая усталость

и светлая, седая грусть.

И вот тогда поймешь: легко,

почти что с радостью, бесстрашно,

ты скоро сам себе помашешь,

прощаясь, тоненькой рукой.

Вечер в декабре 2013 года

Теперь ни с кем не чувствую родства,

лишь мрачную, глухую отчужденность.

Вы жизнь свою живете на раз-два —

не любите, не верите, не ждете.

А я живу, как горькая слеза,

для взгляда мир нелепо искажая.

На чьих ресницах суждено лежать

мне, нежная, задумчивая жалость?

Какой теперь участливый декабрь —

ни вьюг, ни стужи, ни дождей, ни мора;

и жизнь моя угрюма и легка,

как зимнее обманчивое море.

О, добрый человек, смахни меня

из этой жизни способом случайным.

Как знаешь сам, – себе не изменя,

ни полстрофы не уступив печали.

Мне рядом с вами в мире места нет.

Под серыми, скупыми небесами

к утру меня от вас укроет снег,

а эти строчки потускнеют сами.

Бабочка и смерть

Зачем на душу мясо наросло?

Не голубем, не ангелом, конечно,

но бабочкой, нелепой и беспечной,

на некий свет ее таки несло.

Теперь, как из окна, смотрю из глаз.

Ветшает дом, и за дверями осень.

На голубом виске алеет проседь,

и небосклон проглатывает мгла.

С той стороны, кто шепчется во тьме?

Кому лампады звезд так ясно светят?

Она одна за всех за нас в ответе,

прекрасная, сияющая смерть.

Так вот, смотри, как в зеркале, средь черт,

печалями покрытых, словно пылью,

с забытым чувством расправляет крылья

не бабочка еще, уже не червь.

Плохие стихи

На смешных молоденьких хипстеров,

на наивных летних девчонок в парке Горького,

на нелепых, нескладных игроков в твистер,

на замерзших купальщиков, выходящих из моря,

на работяг и планктон из пригородов,

обреченно дремлющих в утренней электричке,

на студентов, прожигающих жизнь на игры,

на уездную, потасканную Беатриче,

на подвыпивших, заблудших ночных прохожих,

на всех нас, продрогших, кутающихся в закат.

Вот на кого плохие стихи похожи,

нелюбимые дети любимого языка.

* * *

В окно ползет луна,

за ней крадутся сны,

но где сейчас она

не спросишь у луны.

Любимая моя,

как маленькая точка

на сферах, оболочках,

на круге бытия.

Не заданы осями,

не пойманы судьбой,

мы разными стезями

расходимся с тобой.

Да, ты бываешь нежной.