Иллюзия свободы. Сохранение мыслей

Иллюзия свободы. Сохранение мыслей

Байрам Хамутаев

Данный сборник стихотворений – способ сохранения моих мыслей. И страшно не то, что нас окружает мир несвободы, а то, что взрослые – это мы, и то, что это наступило как-то сразу.

Иллюзия свободы

Сохранение мыслей

Байрам Хамутаев

Фотограф Сергей Иванович Пустовойтов

Корректор Ольга Черненко

© Байрам Хамутаев, 2017

© Сергей Иванович Пустовойтов, фотографии, 2017

ISBN 978-5-4490-0774-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Знак

Бросьте в меня камни, и они отлетят.

Горсти кремния, его запахи на мне.

Разное было и будет, не поменять прошлого,

Старое ярило потухнет, насмотревшись пошлого.

Люди хотят очень много,

Но бог дает им не все,

Рождается быстро тревога,

Так же стремительно, как и костер.

Век наш суровый и дикий,

Каждый в нем ищет частичку себя,

И если ты человек не двуликий,

Можешь найти все понятия.

Босс

Босс знает много поз,

Босс не любит гердос,

Босс на шее носит трос,

Босс целует всех в засос.

Большой босс имеет много денег,

Большой босс сажает свой зад в гелик,

У него в планах – отдыхать на полную.

Он может поиметь телку стройную.

Он постоянно ищет себе капитал,

Как будто у него его кто-то украл.

Большой босс в теме, где другие бояться,

Он всегда при делах и может кусаться.

Босс знает много поз,

Босс не любит гердос,

Босс на шее носит трос,

Босс целует всех в засос.

Олухи

Острее моей сатиры,

Вряд ли что-то найдется,

Когда вы сидите в сортире,

Оно так из вас и льется.

Хотите купить себе тачку,

При этом, ничего не имея,

Куда Вам, собрать денег пачку,

День ото дня вы тупее.

Последний ваш шанс – это помощь,

Но вы не кому не нужны.

И каждый из вас словно овощ,

На стол при закате судьбы.

Озеро

Есть водоем, простора много,

И волны вторят – задора много,

Тибет, два озера, пять миль меж ними,

Но как у них отличий много.

Штиль на одном, шторм на другом,

И в этом чуда много.

Мы сами словно озера Тибета,

То тихи, то штормим  при этом,

Возможно, в этом суть всего,

Мы сами не свои при этом,

И с виду так тихи,

Но шторм в душе поэтов.

Люди

Мне надоело помогать,

Я благодарности не слышу,

Вокруг все могут только врать

И вновь, просить себе на пищу.