Книга мертвых мыслей

Люди, пойдете дорогой к полям?

Давайте, смейтесь надо мной!

Люди порой так скучны.

Я пьян свободой, жизнь-выходной!

Для вас поэты слишком малы…

Не забудем тебя неизвестный солдат.

Ты пошел защищать наши земли.

И каждый боялся и каждый не рад,

Что не увидит Победы.

Как страшно и горько остаться в земле,

Оставлять матерям похоронку.

Вырывали победу не на миг, а на век.

Никогда не уходят в сторонку.

Победу забрать такою ценой

Выдержать сможет не каждый.

Как можно оставаться самим собой?

Старались и не однажды.

Обычны солдат, неизвестный солдат

Пошел воевать за свободу.

У братских могил земля, будто ад.

Шагнул в пустоту, будто в воду.

И мы будем помнить, забыть не дадим

Деяния, подвиги, правду.

Настанет время и мы защитим.

Победа будет в награду.

Уходят люди, иногда и не зная,

Проблемы бывают настолько трудны,

И грустно вырывать в начале мая

Куски отвергнутой, любимой мечты.

Великих поэтов бывает так жалко,

Но мы жалеем обычных собак,

И не собак мы гоним палкой,

Поэта, который уже нам не рад.

Да кто теперь будет жалеть поэтов.

Ведь те кто их когда-то любил,

Уже находятся в ссылках где-то,

И нити дружбы палач разрубил.

Проснувшись в постели, я тихо вздохнул.

Приснится же иногда и такое.

Советских поэтов сон упорхнул.

Их никогда не оставят в покое.

Как же иногда охота

Забыть о том, как я дышу.

И пусть подумают, что плохо

Без вздохов, выдохов, но я живу!

Живу без мыслей, и желаний.

Живу без помыслов любить,

И не испытывал страданье,

Стараясь страх свой погубить.

И кто-то спросит: «Что за жизнь

Без радостей и ожиданий?

Ведь ты Беспамятный. Держись!

Мечты безрадостней мечтаний…»

И вот у краешка горы

Забвении, скорби и смертей

Я покажу вам все свои

Стремления выше стать царей.

Ведь все окажемся на месте.

Кто-то позже, кто быстрей.

Нам будет радостно без лести.

Нас встретит дедушка Хорей.

Мы поплывем навстречу счастью,

Ведь ада нет, есть только рай.

Слеза упала, хоть я не плачу.

Сказать охота лишь Прощай…

Чайка вырывается из пасти волков

Кровь проливает кто-то и где-то

С небес упадут осколки облаков

Стихов и песен по жизни не спето.

Дуалистика.

Зачем же страдать, ведь может не быть

Тех мук и лишений, придуманных нами.

Жизнь-это реки, по ним надо плыть,

а не грести чужими руками.