Одна. Два дневника

У них смеются и печалятся глаза на живых лицах. У них бьются сердца с планетой в одном ритме. Ловлю себя на мысли, что люблю их всех. Мне бы хотелось их видеть счастливыми. Пусть бы у каждого из них был тёплый, уютный дом и дружная, большая семья. И пусть бы у каждого из нас в голове роились только светлые, прекрасные мысли. Чтобы мечты были мирными! Как мысли ребёнка. Пусть бы человек планеты Земля был бы добрым ангелом-хранителем всех тех, кого любит и кто ему дорог! Чтобы слово человек стало символом света и добра на просторах Вселенной! И наша Земля процветала бы, сияя чистыми, голубыми глазами рек и озёр ещё долго-долго! Чтобы жили на здоровой планете здоровые, счастливые люди.

Пусть бы стали мы все посланниками мира и добра во Вселенной!.. Я улыбаюсь своим мыслям. И легонько вздыхаю. Я смотрю на мир за моим окном. Там царит золотая осень. Природа радует глаз яркими, богатыми красками. Так было до нас. Так было всегда. И после нас будет пылать и буять красавица-осень. А всех тех, кто за моим окном, кто так рьяно цепляется за материальное, их никого совсем скоро уже не будет. Жизнь наша лишь миг. Всех нас скоро уже не будет. У меня мурашки по коже. Мне страшно такое представить. Хочется верить, что те, кто мне дорог, будут жить долго-долго! Несправедливым мне кажется быстротечность жизни. Вымирают сёла, города и страны. Уходят в небытие поколения. Все мы тени? Серые тени настоящих дней? Ни хрена себе! Почитать поэтов – мы лишь тени. Мы не живём, а лишь исполняем дикий танец смерти. Мы беззащитные тени перед властью Вселенной. Нас касаются своими крыльями тени давно улетевших столетий. Как жестоко время! Не угнаться за ним самим быстрым и стремительным ракетам. Нужно смириться и порхать лёгкой бабочкой-мотыльком. Пока безжалостное время не обожжёт крылья и мы упадём на землю, превращаясь в пыль. Сквозь нас прорастёт трава. Горькая полынь с запахом дикой степи, стонущей под копытами низкорослых, лохматых коней. Топот их копыт долетает ко мне сквозь толщу времени улетевших веков. Дикие кони моих родных степей! От вас остались только тени. Мои мысли и сны. Одно вытекает из другого. Так, наверное. Мои думы. Мои мысли. Они не дают мне покоя. Они бьются и мечутся. Мои мысли, как птицы. Они машут крыльями. Просятся на волю. Им хочется вырваться из клетки. Мало им места в моей черепной коробке. Мысли – как птицы. Они светлые и тёмные. Они белые и чёрные. Они, как сказала когда-то поэтесса Зинаида Гиппиус, серые и сухие. Это, если они тёмные и тяжёлые.