Бата. Сборник рассказов

Ни одно человеческое творение не способно сравняться с красотой обыкновенного дерева. Вглядитесь внимательно в любое дерево, и вы увидите, насколько оно изумительно. Кажется, это существо, которое понимает все, что происходит вокруг. Оно никогда не будет жаловаться, и пока останется хоть один листочек на его ветвях, оно будет насыщать воздух кислородом, которым мы могли бы свободно дышать.

Въехав в первый раз в разрушенный Грозный, я увидел израненные, посеченные осколками деревья. Они стояли убитые и беззащитные. Они не понимали, как люди могли сотворить такое, ведь они всегда верой и правдой служили им.

Горожане жалели свои разрушенные дома, до деревьев никому не было дела. А когда отстроили новый город, оказалось, что без деревьев он похож на каменный мешок.

Люди быстро поняли, что без деревьев города не могут быть красивыми, и начали озеленять свой город. Когда деревья вырастут, Грозный вновь станет самым красивым городом в мире.

Я вглядываюсь в мутные воды реки, которые чуть не унесли меня еще в ту пору, когда я начал познавать эти места.

Долгая разлука с рекой вселила в моем сердце страх перед ней. Я всегда с опаской вхожу в ее воды даже в тех местах, где она неглубока и спокойна. Однако это не мешает мне любить ее сыновей любовью.

Когда-то я посвящал Тереку свои стихи точно так же, как пылкий юноша посвящает их любимой девушке. Если бы я мог словами выразить свои чувства к ней, это были бы самые лучшие стихи на белом свете.

Солнце начинает клониться к закату, и все звуки леса начинает перекрывать кваканье лягушек.

Их многоголосый хор доминирует в окружающем мире. Я с неохотой покидаю свое место под дубом, пора собираться домой, туда, где меня ждут хороший ужин, привычный диван и голубой экран телевизора.

Пастух уже отогнал свое стадо в село. Сквозь звонкое пение лягушачьего хора доносится мычание коров и блеяние овец. Южная ночь быстро опускается на землю. В домах сельчан зажигаются огни, и я иду навстречу им, в тепло и уют родного дома.

Даймохк – край отцов

Даймохк – край отцов! Счастлив тот, кто жил на родной земле и похоронен в ней.

Каждая травинка, каждый куст, каждый ручеек приветствует здесь тебя, ласкает твой взор. Что может быть мягче травы полей Отчизны, кто еще напоит живительной влагой и укроет в тени своих ветвей? Разве можно выразить любовь к Родине словами? Разве уместится она на листке бумаги? Даже сердце чеченца слишком мало для нее. Любовь к Родине – это не только любовь к ее полям, горам, рекам.