Огонь синего перламутра. Сборник стихов

Пастели…

Только вот день золотой

Был напрасно так прожит…

Серые тени, асфальт и малярные краски,

И непонятного цвета пастели, похоже…

Блёклые ткани, и одноликие маски…

Закаменели торосами волны…

Нету ведь сил, чтоб поставить дыханье…

Чтобы поднять леденелые рёбра…

Чтобы вдохнуть ещё раз… на прощанье…

И пять минут или, может быть, суток…

Или же лет… не хватило очнуться…

А за окном уже ночь… беспробудна…

    2016.11.18.

Он был поэт…

Однажды в ярком пламени заката

Он говорил о том, о сём и этом

Красноречиво и витиевато,

Наверное, он был поэтом…

Он говорил и, выдыхая громы

В раскатах слов… и ливнями хлестало,

С невидимым врагом рубался… и из комы

Наш вялый ум невольно воскрешало.

Он говорил, как топором рубил,

И всё порвал он в клочья. Как стемнело,

Никто вокруг не видел… Он любил

Глаголить о пороках, беспределах.

Звеня словами, предвещал Армагеддон,

Зависла тишина, толпа вздыхала,

Росла тревога, словно снежный ком,

Боль за грудиной сердце щекотала.

Он говорил, слова же, как клинки,

Вонзались в мягкое толпы сознанье,

И пафосно стучала кровь в виски,

Застыло время на одном дыхании

Без разговоров и без лишних дум,

Как околдованные фразой…

Да, он – поэт, – сказал кто-то в углу,

И выдохнула публика всё сразу.

    2016.12.09.

Харизма

А тёща у меня умна и энергична,

И всех с ума сведёт, и педантично

Разматывая нитей шёлк и вышивая,

Плетём мы с ней узор втроём, перебивая,

Перевивая на свой лад, так сумасбродно,

И червь её в душе грызёт, что это модно,

И расплетая нитку дня для разговора,

Куда она ведёт меня?.

Беседует она весьма авторитарно,

Парирует сама себе высокопарно…

Как кобры под гипнозом сна,

Перед глазами пелена,

Вино мы выпили до дна,

Случайно зажевал фужер,

И в ступоре молчит стажер,

Её харизма!.. дал ей бог,

Мы все лежим у этих ног.

    2016.12.16.

Черновик

Прокрутим час, прокрутим день,

прокрутим вечность,

с начала всё начнём писать,

шагнём от печки,

от взгляда, с первого листа,

открыв кавычки,

и повернём дела свои,

и необычно,

перевирая, невпопад,

расскажем притчи,

начав с нуля, уйдём назад,

и без привычки,

всё заново, жизнь – черновик,

молва допишет,

и лист новей, и день белей,

и новью дышит…

    2016.12.