На вечных тропах бытия. Сборник стихотворений

Сохрани же в себе настоящее, -

Неподдельное, чистое, светлое.

И не будет душа пропащею.

И не самое главное – это ли?

18.12.2013

Холод, одиночество…

Холод, одиночество… Страх стоит стеной.

Ничего не хочется, друг мой дорогой.

Леденяще – сумрачно, в пустоте огни…

Синим, мутно – уличным путь заволокли.

Беспокойно – весело, прямо наугад

Напеваю песню я ветру; ветер рад.

И уносит яростно песню в небеса,

Не пугает старостью ясные глаза.

И шаги уверенно.

И непреднамеренно сердце – сердцу в такт.

Закрывай страницу, друг; утро, гаснет свет.

Ничего хорошего в этих лицах нет.

Одиноко, сумрачно… В рубище душа.

Так постыло – буднично руки задрожат.

Хлёстко время высушит чашу горьких слёз,

Искренних, неистовых, если – всё всерьёз.

И уже по времени, по оси и ввысь –

На коне, да в стремени пролетает жизнь.

20.12.2013

Спишь ты…

Выжжено всё, что когда-то цвело

И не собрать – только пепел и холод.

Белая птица с пробитым крылом,

Птица печали спустилась на город…

Замерло всё в ожиданье весны,

Остановилось на стрелке двенадцать…

И пролетают тревожные сны.

Что же за сны тебе, милая, снятся?!

Милая спит, но тревожно стучит

Сердце любимой… согреть бы, наверно…

Это судьба моя горестно спит,

Спит тяжело, долго спит и безмерно.

Этой весны не дождаться никак, -

Что–то она не спешит просыпаться.

А в уголке рядом с нею чудак;

Что чудаку – больше нечем заняться?

Вот и по кругу; размеренно, в такт

Время бежит, оставляя пробелы…

И просыпается вечный дурак, -

Снова он песенки пишет несмело.

Пишет и пишет судьба на ветру,

На леденяще-пронзительном поле.

Поле то – ясное… лишь поутру.

Горе то – горькое, с радостью, что ли…

Спи, дорогая, укрывшись тепло.

Спи, золотая, пока не проснёшься.

Думы на плечи легли тяжело.

Спишь ты… и дышишь, и тихо смеёшься…

25.

***

Не кромсайте мне сердце моё

И не режьте его на кусочки.

Рядом кружится вновь вороньё,

А вокруг – пустота, только точки.

Вот и плачет, и плачет оно;

Надрывается с болью щемящей.

Только ей уж давно всё равно,

Только ей, той – живой, настоящей…

Но и в зимнюю стужу, и в выть,

Но и в вечную вьюгу, как прежде, -

Это сердце, которому жить,

Не утратило веры, надежды.