Сборник рассказов. Море души

Мимо быстрой походкой, словно летели, сновали повсюду мрачные люди. Им нет остановки, все время в движенье, рождаются, взрослеют и со смертью встречаются. Возможно кончину много из них не замечают. С пустыми глазами, с растерзанным видом стоит перед ними девчушка с бесконечностью в сердце. Ей чужды людские идеи, ей чужды желания денег, ей чуждо предательство и нет в ней ни капельки лжи. Такой себе светлый ребенок, с одним лишь мечтаньем, поверил бы кто-то в нее, чтобы вновь среди мира парила на крыльях.

Но люди жестоки, им чужды проблемы грустной сиротки. Бегут по делам, краем глаза на нее смотря. Кто с отвращением, кто с безысходностью, кто с желанием к ней подойти. Но люди не могут свой бег оборвать. И плачет малютка, плачет так горько, нету того кто поверит в нее.

Опустила взгляд, присела на землю и в миг помрачнела. Никто не подходит, всем просто не нужно.

Проходят недели, за ними года. Уже громко плачет все та же малышка.

– Ты чего? Прекрати, не плачь. У тебя такой милый взгляд, – сказал светловолосый парнишка.

– Ты меня видишь? Со мной говоришь? – слабым точеным голоском спросила она.

– Конечно, а как же иначе? Ты ведь здесь, сидишь на холодном бетоне и горько плачешь.

Улыбка, такая красивая, искренняя озарила лицо. И вмиг засветилась так ярко, и снова мир озарила Мечта.

Мёртвый снег

Снег… Снег в городе.

Утро, уже такой привычно – приевшийся хруст белоснежного снега. Старая деревянная лавочка, с которой опадает облупившаяся бежевая краска.

Напротив лавочки высокое, когда-то размашистое дерево – дуб, сейчас же высокая обугленная палка, с нее все еще осыпается пепел. Дальше, нужно быть осторожней, яма перед дорогой, там когда-то был люк.

Хрумс, хрумс, приятный звук снега, дети это понимают, а вот взрослые даже не слушают, хотя, теперь это неважно, никогда не услышат.

Что ж, продолжим, впереди дорога ведущая в центр. По правую сторону все еще ржавеющие теплопроводные трубы, слева обугленные пеньки от красивых деревьев, летом они давали тень и прохладу, это замечали многие, если никуда не спешили.

Через сто метров начинаются дома, так не естественно… Снег и дома, снег должен покрывать макушки деревьев, застилать пушистым ковром землю, не будем об этом…

Стена, ее снег не трогает, только немного припорошил верхушку. Надпись на стене всегда остается без ответа, это вечный вопрос, да и не кому отвечать на него.