Видеть жизнь. Стихотворения в прозе

В «Бакинском бульваре» показательно жарят гриль. А сидящим на верандах пора укрываться пледом.

Булочные и лавки еще открыты, но весь хлеб уже разобрали. Нет еще предчувствия конца, как глубоким вечером.

Так же наступают и сумерки нашей жизни.

160 секунд

Как непривычно-пустынна улица. Золотящийся горизонт будто подслащен лучами солнца. Пахнет подогретый асфальт. Пешеходы скопились на перекрестке.

Сто шестьдесят секунд. Что за время них можно увидеть? И что почувствовать?

Запах сигарет идущего впереди тебя человека.

Ветер, треплящий юбки у проходящей девушки; велосипедист, проехавший в сторону заходящего солнца. Дядечка в костюме с портфелем, стоящий на остановке; мотоциклист, свернувший на красный свет – у него потрепаное лицо, редкая борода и какая-то усталость в глазах; рабочий люд, выходящий из бизнес-центра.

Коротко стриженая брюнетка за рулем красного ситроена, похожая на воробышка – только и ждет, как бы мигнуть повортником на зеленый. Длинноволосый молодой человек ест мороженое…

Кончится обратный отсчет.

Разбегутся все по делам. Сейчас. Как только переключится сигнал светофора.

Через сто шестьдесят секунд.

Предвесеннее

Солнце падает на тюльпаны, подсвечивая нежные краски; согревает коленки, оно уже совсем теплое, это солнце.

Воздух пахнет жареным миндалем с дымком, у выхода из метро – коробки с букетиками мимоз, продавщица – женщина средних лет в тулупе, всхрюкивающая красным замерзшим носом. Ветер, весенний ветер, срывает капюшон, сносит, сбивает с ног.

Голуби парой клюют что-то на остановке.

Продуктовая ярмарка у цирка уже сворачивается: шесть часов. На асфальте лишь каркасы да тенты желто-синих палаток.

Солнце полосами в окно трамвая, такое яркое, что заслоняешь глаза рукой. На подходе у перекрестка вечная пробка из идущих в «первый гуманитарный» или еще куда.

Многоэтажки на горизонте как ведра, заполненные водой. Не зашипело ли еще солнце, в них опускаясь?

Навстречу школьники с рюкзаками – с продленки что ли? Некий мужичонка доедает посреди дороги банан.

Нераспроданные воздушные шарики рвутся ввысь.

Облепиха

В офисном туалете пахнет облепиховым маслом. Интересно, кто здесь что себе мазал? Или, может, это духи такие?

Рецепторы среагировали мгновенно. И я вспомнила, что память бывает разная.

Моя ароматическо-цветовая память вернула меня в пять лет, нарисовав оранжевые кружочки ягод перед глазами.

Сразу стало тепло.

Мамины руки. Детство.