Поэтический сборник о путешествиях и городах. Произведения авторов сообщества «Неформатные стихи»

И уже не кажутся далёкими

берега, лишённые воды —

в сердце колко отдаются, ёкают

тут и там спешащие следы

мимо неподвижных парусов,

как в мольбе воздетых к небу низкому —

но ни крикнуть, ни шепнуть – не высказать

им, просящим, даже пары слов.

И в закатном солнце, не исписаны,

багровеют белые листы.

И горят несказанные истины,

не успев на холоде застыть…

До свидания

Высится серость сросшихся с небом туч…

В планах ближайших дней повернуть на север:

город оставить, будто закрыть на ключ

в памяти, как в шкатулке, пустые скверы,

тёплые скаты послезакатных крыш,

улочек узких, рвущихся вниз, изгибы,

звонко-пустую перед рассветом тишь,

солнце, её сломавшее яркой глыбой…

Мелочью жалкой домики на холмах

словно рассыпал кто-то большой рукою…

Город… Как сложно, город мой, в двух словах —

просто уйти, оставив тебя в покое,

выйти из дома, смело закрыв глаза,

зная на ощупь каждую пядь подъезда,

зная, что не захочешь свернуть назад,

и повторять, как клятву: «Мне здесь не место…»,

верить, что где-то в серой туманной мгле

солнце намного ярче и небо ближе,

и понимать, что может быть много лет,

я этот город, город мой, не увижу…

Весенний город

Ныряю в свет, за двери выходя…

И мне в награду этот день весенний.

Пушинкой вербы пахнет воскресенье,

умыт асфальт святой водой дождя…

Мой город спит… Проспект ещё молчит…

Родной тупик – и через арку – к храму

иду… Я здесь ходила в школу с мамой

и в рюкзаке таскала «кирпичи»…

Здесь тишина над Каменным мостом,

и глубина безоблачного неба, и чистота…

И кто-то крошки хлеба

для голубей оставил – на потом…

Здесь круто вниз по улочкам скользят

ручьи… И звон ручьёв и колоколен

звучит во мне, мой город им наполнен.

Не надышусь, а не дышать нельзя…

Здесь каждый шаг по гулкой мостовой

напоминает детство, смех, веселье…

Я, погружаясь в это воскресенье,

иду к тебе, весенний город мой…

Франция

Кровью ещё не оплаканных мною потерь

выплеснут солнечный свет на твои мостовые,

Франция… Странно, так странно поверить, не вы ли

были недавно другим, не таким, как теперь.

Сладкая жизнь – конфитюром на серый сухарь

прошлого… Я забываю… Нет, я забываюсь…

Франция… Тёплый ноябрь, я к тебе прикасаюсь —

и со стекла запотевшего катится хмарь.

Олег Часовников

Сочинение на тему «Как я провожу жизнь»

Я не люблю этот город.