Теория невероятности. Сетевая поэзия

а всё потому, что не можем прощать,

не слышим друг друга, не мчимся во след.

ну что же, под прошлым поставим печать

и жирную подпись

НАС БОЛЬШЕ НЕТ…

Алгебра

я на оси ординат,

ты на оси абсцисс,

тысячи лет назад

мы не пересеклись.

тысячи лет назад

нас не смогли сравнять,

ты возведён в квадрат,

в куб возвели меня…

В трансе

я собираю жизнь по осколкам,

жду, когда пазл сложится в смысл,

надо бы мысли расставить по полкам,

грязные – к грязным, чистые – к чистым.

но не справляюсь, силы не равны,

мысли смешались в гремучем коктейле,

этот коктейль ядовитый и ржавый

травит меня из недели в неделю.

вдарю по нервам – нервы не рвутся,

просто натянуты до откровенья,

хочется в прошлое снова вернуться,

лучшие вырвав оттуда мгновенья.

хочется жить, но я выгораю.

вся. без остатка. до углей. до пепла.

и до абсурда приблизившись к краю,

жду от судьбы подаяний нелепых.

я на карнизе, мир на изломе,

на высоте не хватило баланса…

я умерла?

да нет, просто в коме —

жизнь в состоянии жёсткого

транса…

Судьба

мы не должны были встретиться

на этой грешной земле,

но мир отчаянно вертится,

меня толкая к тебе.

мы убегаем сознательно,

себя пытаясь спасти,

но мир решил окончательно —

нам нужно вместе идти.

там где-то рельсы расходятся,

вдаль поезда унося,

но мир о нас позаботился —

нам друг без друга нельзя.

«мы очень скоро расстанемся!» —

сорвались криком слова,

но мир всерьёз заупрямился

и напророчил

СУДЬБА!

Безразличное

мне теперь всё равно, что с тобою случится,

остывает в камине усталый огонь,

мне теперь всё равно, время бешено мчится,

мои чувства храни, но руками не тронь.

упивайся собой, трать случайные деньги,

окунись в вечный круг низкопробных страстей,

твои ангелы скроют под толщею снега,

все грехи, и подкинут хороших вестей.

ты люби и ревнуй, забывай, расставайся,

это просто кураж, жизнь – всего лишь игра.

и сойти с этих рельс ты всерьёз не старайся,

всё угаснет само, как наступит пора.

и останется горсть бесполезного пепла

от того, что когда-то имело черты,

зеркала наградят отраженьем нелепым —

это кто-то, но, кажется, больше не ты.