Мой Ванька

– Да, я её уболтал.

Скинув кроссовки, иду мыть руки. В сумке у меня уже есть всё необходимое – и жаропонижающее, и шприцы. Даже фонендоскоп, а проще трубку, я взял с собой. Спасибо Кириллу Сергеевичу, что подарил в Булуне свой.

Димкина жена Катя сидит рядом с сыном.

– Здорово, – осторожно здороваюсь я с ней, зная, что она меня за что-то недолюбливает. – Разреши-ка мне тут присесть…

Молча уступает своё место.

– Ну привет, Вовка-морковка, – и улыбаюсь пацану.

– Привет… – он вдруг открывает глаза и тоже мне улыбается.

– А ведь даже глаз не открывал, – тихо произносит мать за моей спиной.

– Ты, Вовка, лежи спокойно, а я тебя немножко посмотрю. Хорошо?

– Хорошо… А это не больно?

– Нет, конечно! Я только руками немного повожу над тобой…

Специально не хочу сначала слушать его, чтобы голова не сбивала ощущений рук. По мере своей практики я стал понимать, что сначала руки, а потом уже всё остальное от традиционной медицины. Пальцы крючит как раз над лёгкими, и дышит мальчик уж очень тяжело.

– Теперь давай-ка я послушаю, что там у тебя внутри, – и достаю трубку.

Долго слушаю. Действительно, справа хрипы и дыхание очень тяжёлое.

– Давай горлышко посмотрим?

– Давай… А ты не будешь мне ложку совать?

– Не буду.

– Честно?

– Честно-честно! Если хорошо рот откроешь, – и обращаясь к Димке, прошу: – Фонарь какой-нибудь дай.

Приносит…

– Открой рот…

Вовка старательно открывает рот и я свечу туда фонариком…

– Ну всё.

– Я не ел… Только одну. Пососал немножко…

– Вот у тебя горло и заболело. Верно?

– Ага… – сокрушённо соглашается он.

– Пойдёмте на кухню, – зову я родителей. Послушно идут. – Ну что… Воспаление лёгких справа плюс ангина. Вот вам и температура. И поэтому он не хочет глотать таблетки. Больно.

– А что делать? – Катя смотрит мне в глаза.

– Сейчас я сделаю ему жаропонижающее, а потом будет видно… – и начинаю готовить укол.

В комнате сажусь на край кровати.

– Так, Вовка, придётся тебе сделать укол. Ты не бойся, это будет не больно.

– Неправда. Укол – всегда больно… – мальчишка вздыхает.

– Спорим, что будет не больно?

– А на что? – по-деловому интересуется он.

– Ну если будет больно, я тебе подарю маленький бинокль. Который приближает.

– Не обманешь?

– Дядя Саша никогда не обманывает, – отец приходит мне на помощь.