Скульптура сна

Тайное желание

А всё-таки хочется славы, хотя б и посмертной,

Не юных поклонниц, не пыли библиотек, —

Название улицы, школьный учебник инертный,

И памятник весь в голубином помёте. Навек.

Да, я понимаю, что глупо, напрасно, без шансов,

Ничем я не лучше таких же, как я, бедолаг,

Эстрадная песня и пара-другая романсов,

В музее пылится мой порванный старый башмак.

Всё это – не то. Я совсем не об этом мечтаю,

Но хочется знать, что когда вдруг навалится грусть,

Найдется хоть кто-то и тихо стихи прочитает

Себе в утешенье, хоть парочку строк наизусть.

Моя муза

Моя муза мечтает о тропиках,

О седом Сингапуре поёт,

Она носит короткие топики,

Открывая красивый живот.

Капитаны, туманы и кортики

Колокольцами в мыслях звенят.

Она носит короткие шортики,

Круглой девичьей попкой дразня.

И разбойными, дикими шутками

Донимает соседских ребят,

И гордится чуть видными грудками,

Перед зеркалом гладя себя.

Вертихвостка, нахальная прожига,

Любит сладости и чудеса.

Шевелюра оранжевым ёжиком,

А в глазах разлились небеса.

От проказницы до распутницы,

И слогов тут не сосчитать,

Вот такая досталась мне спутница —

В облаках повитать.

Бездарный поэт

Крошатся зубы, выпадают пломбы,

Тоска не умещается в строфу,

И книг неразорвавшиеся бомбы

Пылятся в чемодане на шкафу.

И всё в них пресно, вяло, небогато,

Глагольной рифмой автора несёт.

Холодный взгляд несчастного собрата —

Кривой усмешкой перекошен рот.

И скоро самого уложат в ящик,

Напрасно израсходован весь пыл.

Но вдохновенье было настоящим,

Восторг прозренья настоящим был!

И тишина сиянием лучилась,

И душу наполняло торжество.

А то, что передать не получилось,

Для Вечности не значит ничего.

Тетрадь

В царапинах, на пожелтевшей плёнке

Из кинохроники военных лет

Среди развалов камня и щебёнки —

Дивана покорежённый скелет.

В обломках развалившегося дома,

В том городе, где некому страдать,

Трепещет на ветру под грудой лома

Не слишком обгоревшая тетрадь.

Там, на страницах, полные предчувствий,

Надежд и смехотворной чепухи,

Наполненные затаённой грустью —

Написанные от руки стихи.

Листки переворачивает ветер —

Лохматый добродушный идиот…

Хотя теперь на вымершей планете

Никто уже ни слова не прочтёт.