Нельзя стихи не вспоминать. Стихи

«не удается написать вино…»

не удается написать вино

игристым, золотым, неощутимым,

янтарным, теплым и невозмутимым,

каким оно в бокале быть вольно…

не удается показать букет

с игрою виноградного оттенка:

лоза-блондинка и лоза-шатенка

по-разному рождают вкус и цвет…

а ягода, впитав светила свет,

и превратив луч солнца в буйный запах,

заставит блик служить на задних лапах,

а тень напомнить утренний рассвет.

не удается буквой воссоздать

чуть слышный аромат скользнувшей капли,

похожий чем-то на морские камни,

на тайну дна и света благодать.

никак не получается в словах

сложить в строку все тонкости напитка,

чтоб пролегла единственная нитка,

с которой и создали кружева…

те кружева, в которые сплелись

волшебные, таинственные свойства,

рождающие сон и беспокойство,

ведущие в Аид иль к солнцу в высь!

«всю жизнь на нас какие-то напасти…»

    Гал.

всю жизнь на нас какие-то напасти:

то дождь, то листопад, то снегопад…

лишь раз любил и это было счастье!

и связь потом впопад, и невпопад…

и не было прощальных разговоров,

и шлягера с припевом виноват!

не нужен? ради Бога, и без сборов:

дверь, коридор, будь счастлива! виват!

как молоды мы были, столь же скоры!

смял душу, как листок, и вышел вон.

был рыцарем, что ж нынче стал мажором!

жизнь – буффонада? я – фигляр, буффон!

цветок с окна на комнату взирает.

неужто уцелел, не может быть!

таращится, молчит и выбирает,

с чем сравнивать мой бестолковый быт…

с чем не сравни, укажет палец в небо.

непредсказуем я и знаю сам

что б я ни сделал, будет все нелепо,

отрину что – угодно небесам!

всю жизнь на нас какие-то напасти:

то дождь, то листопад, то снегопад…

лишь раз любил и это было счастье!

все остальное было невпопад…

«февраль, чернил вполне хватает…»

февраль, чернил вполне хватает,

а слезы лишние сейчас:

весь мир вокруг течет и тает

повсюду, сколько видит глаз.

день сумрачный похож на вечер,

зато дорожка, как река,

а вдоль дорожки, словно свечи,

последних тополей рога.