Стихотворения

Я, как болезнь, под утро отступлю,

И ты проснёшься свежей и здоровой,

И будь я проклят, начиная снова

Моё рожденье! Я призраки ловлю…

03—04 февраля 1996 года

«Лукавая осень, в невольных слезах гастролёр…»

Лукавая осень, в невольных слезах гастролёр,

Вот-вот обернётся в проёме темнеющих сосен,

И кажется мне, что распахнуты окна во двор

И кто-то уходит: чужой, но не хрупкая осень…

А выцветший плащ уже сброшен. Прощальным кивком

Рассыпаны листья по детским наивным альбомам,

И окна закрыты, теперь бы не выстудить дом,

Когда-нибудь вспомнится: верно, мы были знакомы…

28 октября 1996 года

Освобожденье

1997

И будет день

По улицам моим шагами гулкими

Течёт рассвет, и листья на ветру

Юлой танцуют в жёлтом переулке,

И, может быть, я в памяти сотру

Рассыпанную грусть озёр и парков

И, торопясь, взгляну на циферблат,

Я принесу тебе простых подарков,

Прохладою оправленных в оклад,

Так в таинстве, придуманном не мною,

Покров и Вера, слитые в мольбе,

Заворожат, напомнят о тебе,

И, неземная, станешь ты земною.

5 февраля 1997 года

Новый Икар

Это очень просто – просто дышишь

И идёшь туда, где облака и крыши,

Смотришь с высоты нового роста

На кроны деревьев, как на траву. Просто

Люди-муравьи тебе не интересны,

Ты жил, как все, а сегодня тесны

Стали рамки привычного мира:

Встречи и прогулки, чужие квартиры.

И шаг за шагом забираясь в небо —

Хоть ты не бог и не дашь всем хлеба, —

Ты чувствуешь: отрастают крылья,

Вчерашние мечты обернулись былью.

И если кто-то, кто с тобой был нежен,

Тебя увидит и позовёт, как прежде,

Ты крылья не сложишь, ты странен и стоек,

Ты мог бы упасть… но стоит ли? стоит ли?

10 августа 1997 года

«Разница гениев стёрта в моих временах…»

Разница гениев стёрта в моих временах,

Мир – это тайна, отложены в сторону книги,

Всё позабыто, и, словно бы сбросив вериги,

Я прохожу в засыпающих тихо полях.

Я одинок. Одинок, как бывают во сне,

Мир – это грусть, и сверчки заливаются плачем,

Каждый подругу зовёт и не может иначе,

И растворяется плач их в ночной вышине.

Мир – это вечность, и трудно понять её ход,

Там – ещё жизнь, а вот здесь уже скошено поле,

Я ведь не первый и вечностью править не волен,

И не последний, и кто-то за мною пойдёт.