Смотритель. Стихотворения 2010—2016 гг.

эта поросль

несущая нас на руках

пока живот со смертью порознь

пока прекрасно смертны мы

ухватывай снаружи тела

как эта поросль нас во тьмы

несёт заложено и спело

так рас-спешит в округе жизнь

в кружок закрытых светом скважин

пока там жарят голубей

парных как молоко и свет

все дольше из замочных скважин

пока природа голубят

накормит миром до ответа

и губы вытерев взлетят

и в скважину пройдут с рассветом

оставив голубятню нам

где смерти их до самой крыши

чтобы несла нас на руках

пока живот как смертный дышит

(2011)

[Грач]

Поехали в грачиный этот рай,

где белый свет и босиком трехпало

проходит глас насквозь тебя, насквозь

физический раствор – где, как упало —

так и лежит [что спрашивать в ответ?]

рассыпанный на тени, черный снег —

он кажется, крошится у запала…

Мне западло, мне – в птичий этот лай

где повестись на каждого базары

и грач больной ведёт [как поводырь]

меня и голос, где мясная тара

меня ещё выносит – ехать, стыд —

весь этот долгий, в прицепном у стаи

где чёрный свет нас долюбил, распил,

разлил в свои граненые стаканы.

Поехали, гранёный мой стакан,

позвякивая ложкою утробной,

трёхпало трогая грачиный доязык

и, проживая физраствор по пробной

уже двадцатый раз кажись. Кажись!

Такая жесть, что, проживая голос,

его ты, как покойника, везёшь —

прилюдно, по срамному, в одиночку.

Поехали в грачиный этот рык,

В сад полосатый, в костяную почку,

Которую снежок проборонил

Чтобы остались пустота и голос.

(2011)

«Телесный сад, где ест меня листва…»

Телесный сад, где ест меня листва,

зачитывает скромные права —

перелистав, как нищенка, слайд-ленту,

подкожный слайд: наверно, ты права:

что ждать в Челябе, прислонившись к ряду

подземного скрипящего крота?

Все тридцать восемь, что я был варягом,

испытывал густую карусель синичную

на прочность и отсель всегда бежал —

но оказался рядом

телесный сад, в который я вхожу

который раз вдыхая туберозу,

три отраженья на себе ношу

и строю этим отраженьям розу.

Телесный сад, где мудями звенят

такие же безкожные подростки,

иголкой смерти тычут сквозь меня

в каком-нибудь смертельном,

как Свердловске,

и покидают норы и поют

телесный сад во имя нашей смерти —

им смерть шмели на блюде подают

как голову мою в пустом конверте.