В провинции у моря. Книга первая (1998–2014)

В тиши, среди чащоб она,

В безмерье синевы небесной,

В астральной страсти наших песен,

В которых не бывает дна.

Протяжной тоникой в миноре,

Прочь отгоняя быт и горе,

Летят чрез горы и моря…

И часть души летит в той песне,

Жаль, что нельзя лететь с ней вместе,

Ведь держит нас еще Земля.

V

Ведь держит нас еще Земля,

Не оборвать нам эти нити,

По одиночке или в свите,

Не убежать нам с корабля.

Незримым парусом гоним,

Фотоны, облекая в ветер,

На том или на этом Свете,

Корабль летит, и мы летим…

Кто у кого в каких оковах,

Кто добровольно, кто прикован,

Для послушанья бытия.

Роптать бессмысленно гордыне,

Всем наказанье за унынье,

И нераздельны – быт и Я.

VI

И нераздельны – быт и Я.

Я – симбиоз души и тела,

Души, которая прозрела,

Устав от общества вранья.

Ти Ви, газеты, Интернет,

Несут незримые оковы.

Ловцы душ чистых, светлых, новых,

Собою заслоняют Свет.

От истин свыше к нам сходящих,

Им плохо, если кто-то счастлив,

Всей суете наперекор.

И заперт ветер городами,

Чтоб их продуть – нужно цунами,

Чтоб совесть пробудить – укор.

VII

Чтоб совесть пробудить – укор,

Но он неуловимей эха.

И где тот указатель, веха,

И что он – нота ли, аккорд…

Откуда звук его придет?

Иль будет он не звуком, светом…

Но вот весна сменила лето,

Зим бесконечен хоровод.

Как прежде в спячке совесть наша,

И не востребована чаша…

Росли бы в небо города.

Для избранных апартаменты,

Друг другу разрезая ленты,

Все делят долю Господа.

VIII

Все делят долю господа,

Заев шампанское икрою.

Гламуру не до слез и крови,

Зачем они текут, куда…

Гламурный метросексуал,

Продукт столичности и денег,

Он и себя лишь ими ценит,

Держа улыбчивый оскал.

Не тяготит души работа,

Вся жизнь как праздник, как суббота,

Без тягот нравственных границ…

Фейерверк убогого мышленья,

Вульгарность – враг любых сомнений…

Не жизнь, а карнавальный блиц.

IX

Не жизнь, а карнавальный блиц,

В мельканье вспышек нет устоев,

Проходят карнавалы строем,

Но нет на них открытых лиц.

А можно ль от других скрывать

То, что само источник света…

В весельи не найти ответа,

Не селится в нем благодать.

Она в порыве покаянья,

И не помогут деньги, званья,

Постигнуть Истины печаль.