Стихи о ней – любви моей. Лирический сборник

Я расстроен обрывчатым своим бытием,

Нет той, что меня холила,

Той, с кем единым целым были вдвоем.

Короткий разговор

«Кто я для Вас?» – она спросила шепотом,

А он не знал, что и ответить…

Ведь чтоб понять простую вещь такую

Влюбиться надо и ее заметить.

«А я для Вас?» – решил и он спросить,

Но было уже поздно.

Одно сомнение его сумело вмиг убить,

Возможно то, что с неба было послано.

Мы теряем без возврата

Мы, к сожалению, теряем без возврата

Редчайшее богатство из богатств,

Вкушая ранее запретный плод разврата,

Впадем в забытьё от этих яств.

Не думаю, что мы любовь совсем забыли,

А как бы новый написали текст.

Ее спокойно и открыто заменили

На пьянство, порно видео и секс.

О чем напишут эти поколенья?

Над чем они научатся вздыхать?

Над комиксами, мультиками с пенисом?

«С туды, да растуды такую мать!»

Уже сейчас детишки не играют

Как я в свои, когда то десять лет:

В песочницах с машинками, с комбайном,

В устах их мат, в руках их пистолет.

Жаль все ж, что мы теряем без возврата

Редчайшее богатство из богатств,

Вкушая суррогат разврата,

Впадем в забытье от этих яств.

Бывает и такое

Нет, я не отрину удачу,

Любовный нежданный чертог,

Не засмеюсь, не заплачу,

За всплеском восторженных строк!

Спокойно на сердце и что же?

В нем радостный мирный уют,

Приятные грёзы ночные

И помыслы чисто снуют…

Но как необычно и чудно?!

Как будто всё было уже,

Нет взрыва фанфар, нет унынья

И совесть в своей парандже.

Она не нарушила табу,

Не сбросила светлый убор,

Ликует фаворской любовью,

Над нею святой омофор!

Да, всё же бывает такое,

И радость приходит тогда,

Когда ты не можешь и чаять,

Меняется резко судьба.

Молитвы побитого сердца

С их робкими стуками в дверь

Влетают с нежданным ответом,

Ответом от Бога: «Поверь!»

Нет, я разбираться не стану,

Спущу всё на самотёк…

Врачуются старые раны,

Вливаясь в блаженства поток!

Она так много говорит

Она так много говорит,

Её вовек не переслушать.

Фигурка с формою от груши

И миловидный общий вид.

Она собою заполняет,

Нет ни объемом, естеством,

Что места даже не хватает

Поставить точку шепотком.

Все сны, весь день свой перескажет,

Всё с мелкой точностью такой,

Что Шерлок Холмс в зависти сляжет

И может быть помрёт потом.