Завтра будет вчера. Лирические стихотворения

Мой плод, как бремя Персефоны,

жив по космическим законам,

я жизнь и смерть в пустыне дикой,

как бог индуса, многолика,

я плод сама и я же – семя,

я небо и земное время,

я вне себя и я с собой

толика счастья, дикий вой.

Она не оглянулась. Мёртвый плод

был явлен жизни. Ремесло, науку,

искусство засунул в средний век народ,

рыдали звери и рожали скуку.

Стонал под небом тёмный  перегной,

из тел воскресших вырастали сосны.

День ночью стал, проснулся червь земной,

набрал воды в рот и запел о солнце.

«Так хорошо, что позабыл вопросы…»

Так хорошо, что позабыл вопросы,

извилины сплелись с лучами солнца,

а посреди двора в пыли растаял кот,

а на карнизе квохчут две голубки,

кругами муха, прямо ласточка – летят,

дитя под бантиком обводит письмена,

в сохранности дошедшие из мрака,

молчит хозяйка, но скулит собака,

в саду, под деревом, едва приметен тать

И древний мудрый бог зачем учил считать?

«Разулся путь, и чернозём…»

Разулся путь, и чернозём

завяз в зубах корней и листьев,

сад в доску пьян, в сучок расхристан

и ворон вечен, мокр и чёрн.

Мужик выходит на поля,

ржаное семя в землю тычет.

Тысячелетия земля

темней Евангелия притчей.

«Мир полнится, течёт, растёт…»

Мир полнится, течёт, растёт,

ломает неба край.

Тому – свечу, тому – свисток,

бог не умеет брать.

«Из, может, разных тем…»

Из, может, разных тем

и всяких историй

и строится жизнь меж тем,

что было и будет вскоре.

Живёшь, не помнишь, зачем

жил? Рассказывай дальше.

Из горла быстрее кровь, чем

из порезанного пальца.

«Теченье в жизнь, синодик без начала…»

Теченье в жизнь, синодик без начала,

соседа недостроенный гараж,

наездница-судьба, лошадка чалая,

ваш духовник, банальный антураж.

Потом назад по этому ж набору

сосудосмыслов, точек бытия,

добавив только слово на заборе,

но напишу которое не я.

«Мы прощаемся, значит прощаем…»

Мы прощаемся, значит прощаем,

забыты обиды и слёзы,

всё улыбкой рассеяно,

как сонливость утренним чаем,

в наших тонких телах

зажгут фейерверки стрекозы,

в наших мыслях поселится

некий философ с бассейном.

Знаменитый художник

пишет уже Галатею,

и Пракситель ладонью

расправляет пушистое лоно.

Продолжается мир —

это просто заданье на тему

озабоченного Пигмалиона.