Завтра будет вчера. Лирические стихотворения

Не иссяк источник Иппоклена,

старый бог к забвению приник,

зоб полощет золотом портвейна;

спит неразговорчивый тростник.

«Не надо никуда уходить…»

Не надо никуда уходить,

завтра выпадет дождь и появится солнце,

чтобы нам окончательно заблудить-

ся, достаточно высадить сосны,

зажечь день, погасить свечу

и в оставшейся музыке незаметно

различить в каждом слове чу-

до жизни и улыбку смерти.

«Жизнь беспредметна и убога…»

Жизнь беспредметна и убога

без смерти, женщины и бога.

«Наш подъезд обворован, обгажен, на надписи смел …»

Наш подъезд обворован, обгажен, на надписи смел —

губная помада, резина, дыхание тел.

На десять семей с задрипанным псом пищевод,

под сеткою солнце едва золотит небосвод.

По сорным ступеням с уклоном налево подъём,

мы жизни не чуем, но всё-таки мило живём.

Мы валим на бога, на мать его срам и грехи.

Но бог не ворует, не любит, не пишет стихи…

«Смерть приберёт, не закрывая книги…»

Смерть приберёт, не закрывая книги,

листы исчёрканы и меты на полях.

Чудак надеется до финишного мига…

Смени бельё и на постельку ляг.

Тебя обмоют, так ты не купался,

тебя побреют, так ты не сверкал

Не отражает жизни плоть зеркал;

элементарный финиш, доктор Ватсон.

«Разве помнит гусеница крылья?..»

Разве помнит гусеница крылья?

«Летом на окне снежинка…»

Летом на окне снежинка,

а зимой – листок.

Небо облаком зашито

вдоль и поперёк.

Мы ещё не проиграли,

и цветёт трава.

Тёплый вечер, трали-вали,

тихие слова.

Слёзы уксуса и мёда,

сладкая слюна.

Сердце воет на погоду,

рваная струна.

«Смертна роса на цветах полевых…»

Смертна роса на цветах полевых,

крест покосился и надпись стёрта…

Если не можем любить живых,

то на хрена любовь наша мёртвым?

«Нам оставил век одни загадки…»

Нам оставил век одни загадки,

как в косую линию тетрадки,

громкие предательство и подвиг

и плевки на них героев поздних.

И от воздуха свободы охреневши,

тупо тычут в нас, осиротевших,

вроде как на воздухе распятые,

указательные близнецы и братья.

«В строчке то Пушкин, то бог…»

В строчке то Пушкин, то бог,

выбей на улицу дверь,

кто-то лукаво помог

сделать игрушкой дуэль.

Видится издалека

медленной пули полёт

и ни ладошку, ни как

время не разорвёт.