В координатах мифа

«Щербатый мир свистит в прорехи ветром…»

Щербатый мир свистит в прорехи ветром,

Святая ночь уже не за горами,

и вечный миф от елки и до вербы

всем суждено пройти и стать ветрами.

А снег, как зуб, из детства выпадает

и небо режет, рвясь из Божьих десен.

А здесь, внизу, грань бытия седая

ложится между осеней и весен.

И выгрызает в Солнце, словно в сыре,

окно для ночи крыса-непогода,

и вновь неон царит в подлунном мире,

и заморочен он водой и модой.

А снег летит, ему до них нет дела:

он сам вода, без времени красивый,

и этот стих, почти без рифмы – белый —

зиме подарок.

все кошки серы, и не видно снега,

и рот закрыт, и зубы не при деле,

и Божья вера в собственную силу

в финал игры выходит на пределе,

но не сдается, значит, будет буря!

И заштормит на целое столетье:

в пылу эмоций Бог, чело нахмурив,

щербатый мир раскрыл навстречу детям.

НеАхматова

…и если писать стихи

тебя приспособил Бог,

то, будь ты хоть трижды хитрый,

все выйдет само собой:

ты можешь сопротивляться,

от рифмы сбегая в кайф,

но даже из птичьей кляксы

родится твоя строка.

А ты не пиши, попробуй

обидься и не пиши —

стихи заползут микробом

в обитель твоей души,

и будешь ты диким зверем

метаться от них, вопя,

гони их в окно, но в двери

они будут лезть опять,

пока не достанешь листик

и, взяв над собою верх,

не вывалишь все, очистив

помойку, что в голове,

из вываленного сора

получится строчек семь,

но ты остальные сорок

не вздумай забыть совсем,

и если стихи сподобил

зачем-то писать нас Бог,

пиши и с тобой до гроба

пройдет по Земле Любовь.

Осеннее депрессивное

Ушла в себя и не вернулась,

и так живу,

а осень вдоль печальных улиц

метет листву,

и жизнь летит, как листья, мимо,

скупа теплом,

не чувствую себя любимой —

и поделом…

Внутри меня темно и сухо,

чего ж еще?

Придет с косою Смерть-старуха,

предъявит счет,

да нечего ответно Смерти

мне предъявить,

ведь не отнимут счастья черти,

раз нет любви.

Скажу: жила в плену иллюзий,

и вот итог:

скатался, завязавшись в узел,

Судьбы моток.

Исчезну, без вести пропавшей

в осеннем дне,

и серый дождик подгулявший

всплакнет по мне…

Навстречу птицам, осенью на север…

Навстречу птицам —

осенью на север

я снова следую природе вопреки.

Опять не спится.