Нити бытия

Нужны ль они нам в мире этом?

Ведь это пепел с темноты,

А солнце что считаем светом

Уж не несёт той теплоты.

Тепло несём в себе мы сами,

Оно у каждого из нас,

Но люди окружив стенами,

Видят свой мир без тех прикрас.

В них есть беда, или начало,

Одной из сотен тех дорог,

И грусть к нам в сердце постучала,

И перейдя в душе порог,

Она приходит в наши чувства,

Неся то море пустоты,

И нет в том море безрассудства

Того, питавшего мечты.

Грусть временами нас уносит,

И мы плывем по той реке,

Нам стоит эту лодку бросить,

И оказаться в той воде,

Мы поплывем по настроенью,

И приплывем к тем берегам,

Но нас относит вглубь теченье

Той грусти, и мы и здесь и там.

Зачем она ворвалась в сердце?

И мечется в душе у нас?

Зачем она стучится в дверцы?

Быть может, подошел тот час?

Но у души нет расписанья,

У сердца планов нет своих,

Нам стоит обратить внимание,

На прошлое, где шторм тот не утих.

Вспомнить красу минувших дней,

Красу, былой её тот отпечаток,

Иль то влечение ночей,

Был в том влечении порядок?

И краски каждому свои

Даны в начале жизни были,

Не все художники смогли

Придать им жизнь, они любили,

Свой теплый цвет,

В котором грусти нет.

Творя картины только им,

Они насыщенней не станут,

Из смеси красок мы творим,

Наш мир, и он не без изъянов.

Все эти листья на пути

Наш ветер чувств с земли поднимет,

Нам остается лишь идти.

Упрямый, он, и горы сдвинет.

***

Есть нить тревоги, что тебе

Встречается в твоей судьбе,

Тянув её ты мыслишь по-другому,

И думаешь, что будет все не так,

Но подойдя к родному дому

Всё ещё веришь в этот знак?

Ведь дом родной в душе твоей,

Мы в этом доме одиноки?

И суета минувших дней,

Стучит в те двери из тревоги.

Тот стук её – есть те слова

Что мы однажды не сказали,

Иль те поступки и дела?

С тем ль делом мы жизнь связали?

Все это есть лишь части нот,

Что скрипка наша исполняет,

Все это часть, и эпизод,

Что в жизни каждый повстречает.

Тревога нас пытается сберечь,

Видя ошибки, что мы совершили,

Тем самым выбивает из рук меч,

С которым мы жили и делили

События минувших дней,

Что в её память отложились

Быть может, страхи тех речей

В которых мы в те дни кружились?

У каждого своя она,

И мы даём ей одеянье,

Мы ей нальем бокал вина,

Мы дарим ей свое внимание.